„Nie jestem Paulem, jestem Pawlikiem”
Nie mogę wyrzucić z głowy dwóch epizodów, które miały miejsce wiosną 1945 roku w Wiedniu. Dziś już jest historia. Ale nie możesz jej zapomnieć. Przynajmniej po to, żeby to się nie powtórzyło. Mam nadzieję, że Lyusya i Pavlik żyją i mają się dobrze, prawdopodobnie mają już własne dzieci, które dorastały pod spokojnym niebem naszej Ojczyzny.
Lusia
Przyjmowano gości. Zaglądał niski, chudy starzec w mundurze kolejarza, starsza kobieta w skromnej bluzce i szczupła, około pięciu lat, dziewczyna o dużych ciemnych oczach, z blond włosami w warkocze, starannie zawiązana niebieskimi kokardkami. drzwi nieśmiało.
— Witam, panie Frier! mój tłumacz Chepik przywitał ich serdecznie. - Proszę wejdź.
Stary człowiek zrazu niepewnie zgniótł w dłoniach wypłowiałą od słońca czapkę mundurową, wymienił spojrzenia z kobietą i wreszcie zaczął:
Nazywam się Anton Frier. A to moja żona — skinął na towarzyszkę — Małgorzata Frier. Sam jestem kolejarzem, pracuję jako zwrotnica na Dworcu Północnym. Niedaleko stąd, w Leopoldenstadt. Tutaj - jakby w potwierdzeniu - wskazał na guziki tuniki i czapkę munduru.
– A to jest pańska wnuczka, panie Frier? - zapytał Chepik.
„Niestety nie, panie Chepik.
Poprosiłem go, żeby wyjaśnił, o co chodzi. I powiedział Anton Frier.
Około pół roku przed wyzwoleniem Wiednia przez Armię Radziecką przyszła do nas matka tej dziewczynki i poprosiła nas o schronienie jej z córką Lyusyą. Ta kobieta była Rosjanką, ale mówiła dobrze po niemiecku.
„Wyglądała na bardzo nieszczęśliwą”, dodała Marguerite Frier. Ale nie pytaliśmy jej. Dlaczego otwarte rany? Gdyby chciała, powiedziałaby. Ale matka Lucy prawie nie miała czasu, by cokolwiek powiedzieć. Kilka dni później przyszło gestapo i zabrało ją.
Dziewczyna została u Friersów. Starzy ludzie byli bezdzietni i przyjęli ją do siebie. Cały czas Friers czekali na powrót matki Lucy. Ale nie wróciła. Dziewczyna bardzo tęskniła za matką, często wspominała ojca, a zwłaszcza babcię.
— A teraz przybyliśmy do pana, panie pułkowniku — ciągnął Anton Frier. „Wydaje się nam nieuczciwe, że pozbawiamy dziewczynę ojca i babci. Może teraz jej szukają? Dlatego zdecydowaliśmy: łatwiej będzie komendanturze sowieckiej znaleźć krewnych Łucji niż nam, staruszkom.
— Ale jeśli ich nie znajdziesz, panie pułkowniku — dodała Małgorzata Frier — za pańskim pozwoleniem zatrzymamy dziewczynę u nas. Bardzo ją kochaliśmy i dajemy słowo: wyrośnie z nami życzliwa i szczera.
Spojrzałem na dziewczynę i gardło utworzyło mi się. Losy Łucji, sprowadzonej do Wiednia militarnym wiatrem, poruszyły mnie do głębi duszy. Podziękowałem z głębi serca starym ludziom za wrażliwość na sowiecką dziewczynę, za szlachetność i uścisnąłem im ręce.
Pieszcząc dziewczynę, zapytał:
- Lusenko, jak ma na imię twoja matka?
- Mamo Katia.
- Jak masz na nazwisko?
- Nazwisko? zapytała, wzruszając szczupłymi ramionami. - Nie wiem.
- Pamiętasz swojego tatę?
- Trochę zapomniałam... Wujku - Lucy spojrzała na mnie oczami pełnymi łez. „Ciotka Małgorzata powiedziała, że wkrótce znajdziesz moją matkę. Prawda?
Serce mi zamarło i mimowolnie skrzywiłem się:
– Na pewno to znajdziemy, Lucy.
— A Baba Szura?
„I Baba Shura”, odpowiedziałem i wziąłem dziewczynę w ramiona. Przycisnęła twarz do mojego mokrego od łez policzka.
— Lubisz czekoladę, Lucy?
- Czekolada? A co to jest?
- To cukierek. Pyszne cukierki. Wziąłem ze stołu tabliczkę czekolady i podałem jej.
Dziewczyna z zakłopotaniem spojrzała na wielokolorowy rysunek na opakowaniu. Potem powiedziała cicho:
— Danke. Potem, opamiętając się, dodała: „Dziękuję”.
Zawrzyjmy umowę, Lusenko. Kiedy mieszkasz z ciocią Margaritą i wujkiem Antonem. I będziemy szukać mamy i babci. A kiedy je znajdziemy, sam ci je przyniosę. Dobrze?
- Dobrze. Po prostu znajdź to szybko, wujku.
A Lucy spojrzała na mnie tak ufnie, że trudno było mi znieść to dziecięce spojrzenie.
Spróbujmy, Lucy. A panu, panie Frier, bardzo dziękuję za dobre serca. Jutro wyślemy małą paczkę dla Lucy. Teraz w Wiedniu nie jest łatwo z jedzeniem.
- Co Ty! Co Ty! Stara kobieta machnęła rękami. Niczego nie potrzebujemy. Absolutnie niczego! Nie myśl, że po to tu jesteśmy. Nie, niczego nie potrzebujemy.
- Wierzę. Chętnie wierzę. Ale zrozum nas. Chcemy też pomóc Lucy, nie pozbawiaj nas tego prawa.
„Tak, Margarita”, powiedział Anton Frier, „nie mamy prawa do sprzeciwu. Nie pomagają nam. To jest Luce. Ale proszę nam wierzyć, panie pułkowniku.
Stary Zwrotniczy ścisnął mnie boleśnie za rękę. Już przy drzwiach Lucy cicho powtórzyła:
- Znajdź matkę Katyi, wujku.
„Nie jestem Paulem, jestem Pawlikiem”
Pewnej niedzieli do pokoju wbiegła szlochająca córka.
- Tata! Chłopcy obrażają chłopca. Przywiązali go do drzewa. Powiedziałem im. Nie rozumiem. Chodźmy szybko!
Szczerze mówiąc, nie bardzo chciałem wdawać się w chłopięcą kłótnię, ale moja córka płakała tak gorzko, że nie mogłem jej odmówić. Zszedł z Marinką na podwórko. Rzeczywiście, do drzewa był przywiązany około dziesięcioletni chłopiec. W pobliżu była grupa facetów.
Dlaczego to zrobiłeś? – spytałem surowo.
Chłopcy pospieszyli, aby wyjaśnić, co zrobił Richter. Wysłuchałem ich i kazałem rozwiązać chłopca. Uwolniony z liny Richter skłonił się zakłopotany. Konflikt został wyeliminowany. Odwróciliśmy się do domu, gdy nagle z tyłu usłyszeliśmy gorzki płacz. Siwy chłopiec w wieku około siedmiu lat, który stał z boku, płakał.
„Dlaczego płaczesz, Paul, nikt cię nie obraził” – powiedział jeden z chłopaków.
– Nie jestem Paulem, jestem Pavlik – powiedział chłopiec po rosyjsku z gorzką urazą w głosie. - Jestem Pawlikiem! powtórzył uparcie. - Wujku, zabierz mnie do swojej matki. Nie chcę tu być. Weź to!
Podbiegł do mnie, przycisnął policzek do płaszcza, nadal gorzko szlochając.
- O co chodzi chłopaki? Może ktoś go obraził?
Spojrzeli na siebie zaskoczeni, wzruszając ramionami. Nie, nikt go nie obraził. Wiedzą tylko, że Paul Strecker mieszka niedaleko stąd. Czasami, choć bardzo rzadko, przychodzi pobawić się na tym podwórku.
A chłopak dalej płakał, przytulając się do mnie. I powtarzane przez łzy:
- Nie jestem Strecker, jestem Pavlik.
Tak, tutaj oczywiście nie wszystko jest takie proste, jak mówią chłopcy. Pamiętałem Lucy. Tutaj też była tajemnica do rozwikłania.
- Tato, zabierzmy do nas Pavlika? Oczy Mariny są pełne łez.
Postanowiłem oczywiście, że nie da się od razu zabrać chłopca do mnie, ale trzeba było to rozgryźć.
Początkowo Streckers upierali się, twierdząc, że Paul jest ich własnym synem. Kiedy zapytałem, skąd zna rosyjski, odpowiedzieli, że ktoś go uczy. Sąsiedzi Streckerów, z którymi rozmawiałem, pomogli dotrzeć do prawdy. Okazało się, że jesienią 1943 roku w mieszkaniu Streckerów znikąd pojawił się jasnowłosy chłopiec w wieku około czterech lat. Wszyscy sąsiedzi wiedzieli, że Streckerowie nigdy nie mieli własnych dzieci.
Sztrekerzy długo nie wypuszczali chłopca na podwórko, trzymali go w domu. Zaledwie sześć miesięcy później Frau Strecker pojawiła się z nim po raz pierwszy na ulicy, ale nawet wtedy nie puściła go ani na krok. Wtedy też sąsiedzi zaczęli podejrzewać, że Strecker przywiózł chłopca z Rosji, gdzie często podróżował służbowo.
I oto znowu jestem w Streckers. Teraz nie mieli innego wyboru, jak tylko ujawnić prawdę.
Kiedy naziści opuszczali Orel, Strecker zobaczył na ulicy chłopca. Jego matkę zabił odłamek miny. Streckerowi spodobał się wygląd chłopca i zabrał go do Wiednia.
- Działał pan nielegalnie, panie Strecker - powiedziałem - W rzeczywistości ukradłeś dziecko. Tak, jego matka została zabita. Ale być może w Orelu pozostali krewni chłopca.
Masz rację, postępowałem lekkomyślnie. Strecker opuścił głowę. — Ale uwierz mi, pułkowniku, żyję w obfitości i mogę mu zapewnić dobrą przyszłość.
Chętnie wierzę, ale zabieramy chłopca ze sobą.
Stopniowo, jeden po drugim, ujawniano szczegóły życia Pavlika w Wiedniu. Znajdując się w obcym mieście, wśród obcych, słysząc wokół siebie obcy język, nieznany mu, chłopiec zamknął się, wszedł w siebie. Ponadto nie mógł zapomnieć tych strasznych dni w Orelu, strzelaniny, krwi, martwej matki. Ale czas minął, a chłopiec zaczął przyzwyczajać się do Streckerów, nauczył się mówić po niemiecku.
Kto wie, może minęłyby jeszcze dwa, trzy lata, a wszystko, co wydarzyło się w Orelu, stałoby się dla Pavlika odległym, niejasnym snem. Zapomniałby ojczystego języka, zostałby Austriakiem. Ale wiosna 1945 roku przypomniała Pavlikowi, że to nie był koszmar. Wyraźnie pamiętał wszystko, co wydarzyło się w Orelu. Pamiętałem moją matkę. A kiedy strzelanina ucichła, Pavlik zobaczył przez okno żołnierzy z gwiazdami. Ci sami żołnierze, których jego matka nauczyła kochać. A chłopak rzucił się do okna.
- Weź mnie ze sobą! Zabierz to do siebie! – krzyknął, dławiąc się łzami.
Pavlik myślał, wierzył, że jak tylko ci żołnierze zabiorą go z domu Streckerów, znowu zobaczy swoje miasto, zobaczy swoją matkę. Ale żołnierze nie słyszeli chłopca i nie zabrali go ze sobą - wtedy po prostu nie mieli dla niego czasu.
Frau Strecker siłą oderwała Pavlika od okna. Opierał się, szlochał, wzywał pomocy żołnierzy, matkę. Położyli go do łóżka. Miał gorączkę. Majaczył, tracąc przytomność. Lekarz zdiagnozował silny wstrząs nerwowy.
Pavlik leżał w łóżku przez dwa tygodnie. Potem zaczął się poprawiać. Od tego czasu wielokrotnie widywał na ulicach radzieckich żołnierzy z czerwonymi gwiazdami na czapkach. Jednak nie odważył się już do nich podejść. Może bał się, że już go nie usłyszą, nie odpowiedzą, przejdą. I dopiero wtedy, na podwórku, po historii z Richterem, zdecydował. Oczywiście był pod wrażeniem surowej kary austriackiego chłopca. A może pociągała go ta mała żałosna Rosjanka, która tak żarliwie stanęła w obronie ukaranych. I wierzył, że tata go usłyszy, a nie odepchnie.
W każdym razie Pavlik rzucił się do mnie i to zadecydowało o jego losie.
W maju 1946 r. Pavlik wyjechał do Moskwy, do sierocińca, w którym mieszkała już mała Łucja.
Nasze kanały informacyjne
Zapisz się i bądź na bieżąco z najświeższymi wiadomościami i najważniejszymi wydarzeniami dnia.
informacja