O tym, jak sztuka przestała być popularna
Minęły czasy „krwawej miarki”, kiedy rząd sowiecki karmił twórczą inteligencję łyżką, a w przypadku odchylenia od linii partyjnej uderzał ją chochlą po głowie. Czy państwowy monopol na sztukę, realizowany w ramach cenzury, był dobry czy zły? Pytanie jest bardzo duże. Jedno można stwierdzić na pewno - nie doszło do eksplozji w rozwoju kultury rosyjskiej związanej z wolnością, która nagle spadła na twórców wszelkiej maści. Jest to szczególnie widoczne na przykładzie kina. I widać to nawet nie poprzez druzgocącą krytykę i upartą niechęć widza do chodzenia na filmy krajowe, ale przez banalną niezdolność tego samego widza do zapamiętania nazwy ostatniej „dobrej” taśmy domowej. Ile czasu minęło od tamtego wywiadu, podczas którego poseł Żeleznyak doznał chwilowej amnezji i nie potrafił odpowiedzieć, co nasz ostatni film „sprawi, że wyrośnie na krzesło”.
Zadowoleni z wolności twórcy sowieckiej inteligencji twórczej po prostu na naszych oczach stali się ofiarami „krwawego reżimu stalinowskiego”. Czasami wydawało się, że liczba „dysydentów” i „ofiar łagrów” jest kilkakrotnie większa niż ludność kraju Sowietów. Jednocześnie ich fizyczna niezdolność do bycia „ofiarami stalinowskiego reżimu” ze względu na swój wiek została z nawiązką zrekompensowana fantazją, rozpaczliwym pragnieniem bycia w trendach i niesamowitą umiejętnością usprawiedliwiania własnej przeciętności w takim czy innym przypadku przez nacisk władz.
I podczas gdy twórcy wyrośli na własne, ważkie ego wielkości katedry, ludzie z całych sił starali się przetrwać i często ku zaskoczeniu „twórców” (poniżanych i obrażanych) zaspokajali swoje potrzeby kulturowe dziedzictwem sowieckim. Pamięć to trudna rzecz i nawet jeśli pękniesz, stara się pozostawić dla siebie czyste i dobre wspomnienia. Połączenie tych wszystkich czynników stworzyło niesamowity paradoks, który nazwałem wstrząsem postsowieckim.
Wstrząs postsowiecki polega na tym, że z jednej strony inteligencja twórcza, ciesząc się własnym klinicznym narcyzmem, kontynuowała „walkę” (niezależnie od kogo), a z drugiej nostalgiczny za dawnych czasów i wybaczając pierwszy z ich twórczych eksperymentów, jak żywe pomosty z życiem zatłoczonych sal kinowych, teatrów i księgarni. Przez ćwierć wieku życia we własnym świecie „twórcza inteligencja” szczerze i nieodwołalnie wierzyła we własną nienaruszalność. Ani pierwszych, ani drugich aktorów sowieckiego ekranu i scen teatralnych nie zmieniano powoli w mistrzów i legendy. W tym świecie łatwo było wręczać sobie nagrody, pielęgnować mity o własnej niezbędności, nie odchodząc od finansowej sprężyny budżetu państwa. Tymczasem coraz częściej premiery tych samych mistrzów zapadały w pamięć widzów wyłącznie skandalami. Hale pustoszały i pustoszały, więc ludzie starali się nie zanieczyszczać swoich wspomnień, a drżenie układu nerwowego rekompensowali napadami mdłości po kolejnej „premierze”.
![О том, как искусство перестало быть народным]()
Nieodwzajemniona nostalgiczna miłość ludu, pomnożona paranoidalnym egoizmem bohemy, zawieszona w urzędach i urzędach w formie wszelkiego rodzaju listów, nagród i dyplomów, dała niesamowite rezultaty. Każda krytyka przekształciła się w „zastraszanie” przez niepiśmienne bydło. Ale jeśli jakiś nieznaczny robak postanowił wyrazić swoją opinię na temat stworzenia niebiańskich, to z pewnością musi zacząć od długiej listy podziwów i insygniów. W takich momentach „twórcza inteligencja” protekcjonalnie przewraca oczami i uśmiecha się bezsensownie.
Tak więc ludzie i „twórcy” żyli przez 25 lat z rzędu we względnym świecie, każdy w swojej własnej rzeczywistości, aż do zeszłego tygodnia… Aż…
A potem Ostap cierpiał
Jak dotąd bezskutecznie zakończyła się kolejna podróż do finansowego źródła państwa dla „mistrza” Konstantina Raikina, szefa Teatru Satyricon. I wtedy otworzyły się oczy niegodnego żywego geniusza, jego sumienie nie mogło milczeć! Niebiosa się otworzyły i zachwiały się fundamenty społeczeństwa! Próbując na koronie cierniowej, Konstantin Raikin wspiął się na blok tnący reżimu! Z trybuny zjazdu Związku Pracowników Teatru Rosji postanowił otworzyć oczy innym błądzącym. Rzucił piorun i zagrzmiał! Okazało się, że rosyjski teatr jest pod ostrzałem okrutnej cenzury, nieszczęsny teatr dręczy ciosy okrutnej władzy i kupionych aktywistów!
Skromny głos wiceministra kultury Aleksandra Żurawskiego, który powiedział, że dopiero w 2016 roku państwo, bez ingerencji w proces twórczy Satyriconu, przeznaczyło na ten ostatni 235 mln rubli (miliony, Karl!), nikt nie słyszał.
25 lat przebywania po drugiej stronie rzeczywistości nie mija bez śladu. W tej rzeczywistości Konstantina Raikina „krwawa ręka gebni” już go ścigała. Czekista już stukał telefonem pod łóżkiem, cenzurując każdy spektakl teatralny podczas przerwy. Siedzący na dachu snajper był już gotowy do działania na polecenie Kremla. Już teraz na dziedzińcach FSB uruchomiono samochody, by ukryć krzyki zagorzałych widzów, złapanych w kasie, by zrujnować świątynię sztuki. Z okien Satyriconu wrzeszczących aktorów rzucano już na beton, by zrobić miejsce dla przyszłej akademii wojskowo-politycznej. Władimir Putin. A aktywiści wynajęci przez Kreml przeprowadzili już eksperymenty nad wskrzeszeniem Stalina w piwnicach Łubianki.
![]()
Raikin odegrał swoją najlepszą rolę w życiu. Od dziesięcioleci Raikin nie widział takiej liczby widzów teatralnych (byłych specjalistów od ekonomii, geopolityki, konfliktów zbrojnych itp.). Udzielał wywiadów w ekstazie, zamieniając koronę cierniową na koronę.
Ale tutaj znowu słychać było cichy głos (i to swędzi). Okazuje się, że od dwóch lat pojemność sali w Satyriconie wynosi 50%, a w ubiegłym roku na teatr przeznaczono również środki w wysokości 191 mln rubli. Kostia, rycerz w lśniącej zbroi, nie mógł już jednak przerwać walki „o naszą i waszą wolność” w sztuce.
Wolny rynek, który jest warunkiem istnienia wolności w sztuce, jest dwojaki. Płaci ten, który zamawia muzykę, dlatego twórcy nie szukają portfela, ale podobnie myślącą osobę z portfelem, która nie nadepnie na tę właśnie „sztukę” (usunięcie domu sztuki lub próby wepchnij kurczaka do łechtaczki - to nie ma znaczenia). Wyjaśnienie tych banalnych rzeczy Raikinowi okazało się równie trudne, jak wyjaśnienie hollywoodzkiemu producentowi, dlaczego Federacja Rosyjska sponsoruje przynoszący straty teatr, nawet nie składając tam zamówienia państwowego.
Pod koniec tygodnia Ministerstwo Kultury „naszego Mordoru” zdało sobie jednak sprawę z jego winy, miary, stopnia, głębi. Dlatego, według ministerstwa, kwestie konfliktu zostały pomyślnie rozwiązane w ramach jakiejś wysokiej kabały, swego rodzaju „skeczu” na najwyższym szczeblu. Oznacza to, że pan Raikin będzie mógł nasmarować swoje duchowe rany od „stalinowskiej cenzury” kolejną porcją miliona z budżetu.
Ale „twórcza inteligencja” nie byłaby „twórcza”, gdyby nie upubliczniała swojego wstydu. Dlatego miła, mała kabała tartaczna została natychmiast ogłoszona jako wielka „wygrana”.
I znowu 25 lat z rzędu przebywanie w szklarniowych warunkach własnej rzeczywistości, jak ananasy w szklarni, dało o sobie znać. W rezultacie, stając się patologicznie głuchym nie tylko na żądania społeczeństwa, ale także na jego krytykę, postacie teatralne, ku ich kolosalnemu zaskoczeniu, odkryły skrajnie wrogą reakcję społeczeństwa na ich osoby. Teatralne elity w żaden sposób nie mogły zrozumieć, dlaczego ludzie nie chcą dzielić się z nimi radością kolejnego nieodpłatnego dotowania przez państwo środków do ich „świątyń sztuki”. Co mogę powiedzieć? Cóż, ludzie nie byli szczęśliwi. Ci sami ludzie, którym życzono dobrego nastroju, ludzie, którzy się trzymają, ludzie, którym czasami odcięto opiekę zdrowotną, ludzie, którzy prowadzą brutalną wojnę z fanatykami w Syrii. Ludzie nie mogli zrozumieć dziwnego trendu pustych sal, ale jednocześnie niesamowitej stabilności dochodów osobistych „teatralnej elity”.
Zła przysługa, czyli jak patrycjusze spacyfikowali plebs…
Po tym, jak postacie Teatru Satyricon ukazywały swoje zwycięstwo nad Miedńskim, który omal nie wpadł na pierś „wielkiego” Raikina, głosy „mistrzów” przeżywających nieoczekiwaną radość w obronie swojego przywódcy połączyły się w nieskończoną rzeszę. Albo panowie naprawdę wierzyli w boskość własnego początku, w wyniku ich cieplarnianego życia, albo chłopaki postanowili uderzyć pierwsi, nie czekając, aż państwo poważnie zaangażuje się w naprawdę dziwny podział finansów. To ostatnie podkreśla śledztwo portalu life.ru (https://life.ru/t/%D0%BA%D1%83%D0%BB%D1%8C%D1%82%D1%83%D1 %80%D0%B0 /921994/viesiolyie_i_nakhodchivyie_kak_kvn_zarabatyvaiet_na_satirikonie_arkadiia_raikina) i znany dziennikarz Oleg Lurie (http://oleglurie-new.livejournal.com). A może była to w ogóle krzywda, w nadziei, że pociski przelecą obok.
Tak czy inaczej, w wyrażeniach „twórcza inteligencja” nie była nieśmiała. Posner, rozdarłszy koszulę, jak oświadczył prawdziwy demokrata: „Głos ludu nie zawsze jest godny szacunku”. Następnie z zapomnienia wyłonił się „legendarny” reżyser Zwiagincew: „Nie, artysta nie jest zobowiązany wobec państwa, ale państwo ma obowiązek pomóc artyście”. Ten twórca kontynuował, oświadczając, że pieniądze państwowe są również jego pieniędzmi, a nie pieniędzmi jakiegoś ministerstwa. Niech ręka proszącego nie usycha zaprawdę, Panie!
Nawiasem mówiąc, to ten sam Zwiagincew, który zaatakował kraj Lewiatanem, pamiętasz? Nie? Nie ma znaczenia. Obraz tego mistrza zawiódł w kasie, podczas gdy sam „mistrz” co prawda bardzo cierpiał ze swoją subtelną duszą, otrzymując za swoje arcydzieło prawie 80 milionów rubli od „stanu cenzury”.
Ale najjaśniej błyszczał Jewgienij Mironow, szef Państwowego Teatru Narodów. Nazwał wszystkich krytyków Raikina „agresywnymi ignorantami”, a potem cierpiał Ostap. Prostując ramiona, Mironov ogłosił, że konieczne jest stworzenie profesjonalnej społeczności dla każdej formy sztuki, która obejmowałaby „ludzi o nienagannej reputacji”. Co więcej, Eugene ogłosił nawet, że „rozumiemy nasz zawód lepiej niż ktokolwiek inny” i to wszystko, chłopaki.
Nagle Bułhakow mrugnął.
A potem zachorowałem. Mimowolnie znalazłem się w tym samym świecie, który nasi „mistrzowie” postanowili już strukturalnie zatwierdzić.
Stałem przed domem Gribojedowa. Wreszcie zasnęła dzięki obsesyjnemu zapachowi benzyny. Po mojej prawej jakiś nieogolony szmaciak bawił się w dłoniach śmierdzącym prymusem. Jednak po lewej stronie stał dziwny, chudy facet z cienkim wąsem, spoglądając z przejęciem przez płot na najbardziej uroczą fasadę domu Gribojedowa. Z jego werandy słyszeliśmy niesamowite aromaty wykwintnych potraw, a sądząc po brzęku naczyń i rozpaczliwym zgrzytaniu noży o porcelanowe talerze, praca szła pełną parą.
- Moja droga, dołącz do nas! Ośmielam się przedstawić, Koroviev, a ten drogi dżentelmen to Behemoth! — powiedział chudy i oboje mnie wciągnęli.
- Co to za dom?
- Jak? To jest dom profesjonalnych środowisk artystycznych, w skrócie PROSIS, choć mniej elegancko... - odpowiedział Koroviev.
- Czyj dom? – Znowu mnie osłupiło.
- Nie bądź taki sceptyczny, młody człowieku! Kto wie, może gdzieś tutaj dojrzewa przyszły głos rosyjskiej prozy ludowej Szukszyna lub poetyckiego daru Jesienina!
- Tutaj? Zacząłem się jąkać, a zgrzytanie noży stawało się coraz głośniejsze.
Nie usłyszałem odpowiedzi, bo jakaś hałaśliwa osoba zablokowała nam drogę:
- Twoje poświadczenia?
- Przynoszę ci tysiąc przeprosin, jakie certyfikaty? — zapytał Korowiew.
- Czy jesteście profesjonalnymi artystami?
- Nie widzisz tego? – wypalił Behemoth, przyciskając primus do piersi.
Wszystko, co musiałem zrobić, to skinąć głową.
- Twoje certyfikaty, że jesteś profesjonalnymi artystami o nienagannej reputacji!
- Ale to śmieszne, nie istnieją nawet w naturze ... tym bardziej z nienaganną reputacją ...
- Daję ząb, nie istnieje! Behemoth wypalił ponownie.
- Tutaj! A jak określić nieskazitelność reputacji? Reputacja wielkiego Jesienina bynajmniej nie była bez zarzutu!
- No właśnie – rzucił Behemoth i dosadnie pociągnął łyk z pieca primus.
— A kto ma sądzić sztukę, madame?
- Do nas - został nagle rozprowadzony po całej hali.
Podszedł do nas młody pan.
- Jewgienij Witalijewicz Mironow - przedstawił się, ale czując zapach benzyny, usłużnie mruknął: - A panowie, nie z Rosnieftu?
Potrząsaliśmy głowami, a młodzieńcowi zasmucił się dżentelmen.
- Moja droga, czy możesz nam pomóc. Kto konkretnie rozstrzyga kwestię profesjonalizmu w sztuce?
- Oczywiście jesteśmy! Jewgienij Witalijewicz odpowiedział kpiąco.
- Kim jesteśmy?
- Jesteśmy profesjonalną społecznością artystów o nienagannej reputacji!
- Wybacz mi natrętność, ale kto ci osobiście powiedział, że jesteś profesjonalnym artystą?
- Inni artyści!
- Tysiące przeprosin, ale prawdopodobnie im o tym powiedziałeś?
- Cóż, co powiedziałem? Oto one - agresywni ignoranci! - zwycięsko podsumował Jewgienij Witalijewicz, patrząc na głośną osobę: - No dobrze, wygląda na to, że złożyli drugą! Musimy to zrobić, zanim wszystko się podzieli.
Koroviev, Behemoth i ja wyszliśmy na ulicę, zostawiając za sobą żeliwną kratę ogrodzenia domu Gribojedowa, a jednocześnie narastające krzyki artystów, które powstały podczas podziału kotletów de voly. Szliśmy szybko, a brzęk naczyń wydawał się lekkim echem moskiewskich podwórek.
- Nie smuć się młody człowieku, te drzwi są zamknięte z obu stron. Najpierw zamykasz drzwi, a potem na zewnątrz również zabite deskami! — powiedział Koroviev, mrugając do mnie i do Behemota, który delikatnie pocierał piec.
Zadowoleni z wolności twórcy sowieckiej inteligencji twórczej po prostu na naszych oczach stali się ofiarami „krwawego reżimu stalinowskiego”. Czasami wydawało się, że liczba „dysydentów” i „ofiar łagrów” jest kilkakrotnie większa niż ludność kraju Sowietów. Jednocześnie ich fizyczna niezdolność do bycia „ofiarami stalinowskiego reżimu” ze względu na swój wiek została z nawiązką zrekompensowana fantazją, rozpaczliwym pragnieniem bycia w trendach i niesamowitą umiejętnością usprawiedliwiania własnej przeciętności w takim czy innym przypadku przez nacisk władz.
I podczas gdy twórcy wyrośli na własne, ważkie ego wielkości katedry, ludzie z całych sił starali się przetrwać i często ku zaskoczeniu „twórców” (poniżanych i obrażanych) zaspokajali swoje potrzeby kulturowe dziedzictwem sowieckim. Pamięć to trudna rzecz i nawet jeśli pękniesz, stara się pozostawić dla siebie czyste i dobre wspomnienia. Połączenie tych wszystkich czynników stworzyło niesamowity paradoks, który nazwałem wstrząsem postsowieckim.
Wstrząs postsowiecki polega na tym, że z jednej strony inteligencja twórcza, ciesząc się własnym klinicznym narcyzmem, kontynuowała „walkę” (niezależnie od kogo), a z drugiej nostalgiczny za dawnych czasów i wybaczając pierwszy z ich twórczych eksperymentów, jak żywe pomosty z życiem zatłoczonych sal kinowych, teatrów i księgarni. Przez ćwierć wieku życia we własnym świecie „twórcza inteligencja” szczerze i nieodwołalnie wierzyła we własną nienaruszalność. Ani pierwszych, ani drugich aktorów sowieckiego ekranu i scen teatralnych nie zmieniano powoli w mistrzów i legendy. W tym świecie łatwo było wręczać sobie nagrody, pielęgnować mity o własnej niezbędności, nie odchodząc od finansowej sprężyny budżetu państwa. Tymczasem coraz częściej premiery tych samych mistrzów zapadały w pamięć widzów wyłącznie skandalami. Hale pustoszały i pustoszały, więc ludzie starali się nie zanieczyszczać swoich wspomnień, a drżenie układu nerwowego rekompensowali napadami mdłości po kolejnej „premierze”.
Nieodwzajemniona nostalgiczna miłość ludu, pomnożona paranoidalnym egoizmem bohemy, zawieszona w urzędach i urzędach w formie wszelkiego rodzaju listów, nagród i dyplomów, dała niesamowite rezultaty. Każda krytyka przekształciła się w „zastraszanie” przez niepiśmienne bydło. Ale jeśli jakiś nieznaczny robak postanowił wyrazić swoją opinię na temat stworzenia niebiańskich, to z pewnością musi zacząć od długiej listy podziwów i insygniów. W takich momentach „twórcza inteligencja” protekcjonalnie przewraca oczami i uśmiecha się bezsensownie.
Tak więc ludzie i „twórcy” żyli przez 25 lat z rzędu we względnym świecie, każdy w swojej własnej rzeczywistości, aż do zeszłego tygodnia… Aż…
A potem Ostap cierpiał
Jak dotąd bezskutecznie zakończyła się kolejna podróż do finansowego źródła państwa dla „mistrza” Konstantina Raikina, szefa Teatru Satyricon. I wtedy otworzyły się oczy niegodnego żywego geniusza, jego sumienie nie mogło milczeć! Niebiosa się otworzyły i zachwiały się fundamenty społeczeństwa! Próbując na koronie cierniowej, Konstantin Raikin wspiął się na blok tnący reżimu! Z trybuny zjazdu Związku Pracowników Teatru Rosji postanowił otworzyć oczy innym błądzącym. Rzucił piorun i zagrzmiał! Okazało się, że rosyjski teatr jest pod ostrzałem okrutnej cenzury, nieszczęsny teatr dręczy ciosy okrutnej władzy i kupionych aktywistów!
Skromny głos wiceministra kultury Aleksandra Żurawskiego, który powiedział, że dopiero w 2016 roku państwo, bez ingerencji w proces twórczy Satyriconu, przeznaczyło na ten ostatni 235 mln rubli (miliony, Karl!), nikt nie słyszał.
25 lat przebywania po drugiej stronie rzeczywistości nie mija bez śladu. W tej rzeczywistości Konstantina Raikina „krwawa ręka gebni” już go ścigała. Czekista już stukał telefonem pod łóżkiem, cenzurując każdy spektakl teatralny podczas przerwy. Siedzący na dachu snajper był już gotowy do działania na polecenie Kremla. Już teraz na dziedzińcach FSB uruchomiono samochody, by ukryć krzyki zagorzałych widzów, złapanych w kasie, by zrujnować świątynię sztuki. Z okien Satyriconu wrzeszczących aktorów rzucano już na beton, by zrobić miejsce dla przyszłej akademii wojskowo-politycznej. Władimir Putin. A aktywiści wynajęci przez Kreml przeprowadzili już eksperymenty nad wskrzeszeniem Stalina w piwnicach Łubianki.
Raikin odegrał swoją najlepszą rolę w życiu. Od dziesięcioleci Raikin nie widział takiej liczby widzów teatralnych (byłych specjalistów od ekonomii, geopolityki, konfliktów zbrojnych itp.). Udzielał wywiadów w ekstazie, zamieniając koronę cierniową na koronę.
Ale tutaj znowu słychać było cichy głos (i to swędzi). Okazuje się, że od dwóch lat pojemność sali w Satyriconie wynosi 50%, a w ubiegłym roku na teatr przeznaczono również środki w wysokości 191 mln rubli. Kostia, rycerz w lśniącej zbroi, nie mógł już jednak przerwać walki „o naszą i waszą wolność” w sztuce.
Wolny rynek, który jest warunkiem istnienia wolności w sztuce, jest dwojaki. Płaci ten, który zamawia muzykę, dlatego twórcy nie szukają portfela, ale podobnie myślącą osobę z portfelem, która nie nadepnie na tę właśnie „sztukę” (usunięcie domu sztuki lub próby wepchnij kurczaka do łechtaczki - to nie ma znaczenia). Wyjaśnienie tych banalnych rzeczy Raikinowi okazało się równie trudne, jak wyjaśnienie hollywoodzkiemu producentowi, dlaczego Federacja Rosyjska sponsoruje przynoszący straty teatr, nawet nie składając tam zamówienia państwowego.
Pod koniec tygodnia Ministerstwo Kultury „naszego Mordoru” zdało sobie jednak sprawę z jego winy, miary, stopnia, głębi. Dlatego, według ministerstwa, kwestie konfliktu zostały pomyślnie rozwiązane w ramach jakiejś wysokiej kabały, swego rodzaju „skeczu” na najwyższym szczeblu. Oznacza to, że pan Raikin będzie mógł nasmarować swoje duchowe rany od „stalinowskiej cenzury” kolejną porcją miliona z budżetu.
Ale „twórcza inteligencja” nie byłaby „twórcza”, gdyby nie upubliczniała swojego wstydu. Dlatego miła, mała kabała tartaczna została natychmiast ogłoszona jako wielka „wygrana”.
I znowu 25 lat z rzędu przebywanie w szklarniowych warunkach własnej rzeczywistości, jak ananasy w szklarni, dało o sobie znać. W rezultacie, stając się patologicznie głuchym nie tylko na żądania społeczeństwa, ale także na jego krytykę, postacie teatralne, ku ich kolosalnemu zaskoczeniu, odkryły skrajnie wrogą reakcję społeczeństwa na ich osoby. Teatralne elity w żaden sposób nie mogły zrozumieć, dlaczego ludzie nie chcą dzielić się z nimi radością kolejnego nieodpłatnego dotowania przez państwo środków do ich „świątyń sztuki”. Co mogę powiedzieć? Cóż, ludzie nie byli szczęśliwi. Ci sami ludzie, którym życzono dobrego nastroju, ludzie, którzy się trzymają, ludzie, którym czasami odcięto opiekę zdrowotną, ludzie, którzy prowadzą brutalną wojnę z fanatykami w Syrii. Ludzie nie mogli zrozumieć dziwnego trendu pustych sal, ale jednocześnie niesamowitej stabilności dochodów osobistych „teatralnej elity”.
Zła przysługa, czyli jak patrycjusze spacyfikowali plebs…
Po tym, jak postacie Teatru Satyricon ukazywały swoje zwycięstwo nad Miedńskim, który omal nie wpadł na pierś „wielkiego” Raikina, głosy „mistrzów” przeżywających nieoczekiwaną radość w obronie swojego przywódcy połączyły się w nieskończoną rzeszę. Albo panowie naprawdę wierzyli w boskość własnego początku, w wyniku ich cieplarnianego życia, albo chłopaki postanowili uderzyć pierwsi, nie czekając, aż państwo poważnie zaangażuje się w naprawdę dziwny podział finansów. To ostatnie podkreśla śledztwo portalu life.ru (https://life.ru/t/%D0%BA%D1%83%D0%BB%D1%8C%D1%82%D1%83%D1 %80%D0%B0 /921994/viesiolyie_i_nakhodchivyie_kak_kvn_zarabatyvaiet_na_satirikonie_arkadiia_raikina) i znany dziennikarz Oleg Lurie (http://oleglurie-new.livejournal.com). A może była to w ogóle krzywda, w nadziei, że pociski przelecą obok.
Tak czy inaczej, w wyrażeniach „twórcza inteligencja” nie była nieśmiała. Posner, rozdarłszy koszulę, jak oświadczył prawdziwy demokrata: „Głos ludu nie zawsze jest godny szacunku”. Następnie z zapomnienia wyłonił się „legendarny” reżyser Zwiagincew: „Nie, artysta nie jest zobowiązany wobec państwa, ale państwo ma obowiązek pomóc artyście”. Ten twórca kontynuował, oświadczając, że pieniądze państwowe są również jego pieniędzmi, a nie pieniędzmi jakiegoś ministerstwa. Niech ręka proszącego nie usycha zaprawdę, Panie!
Nawiasem mówiąc, to ten sam Zwiagincew, który zaatakował kraj Lewiatanem, pamiętasz? Nie? Nie ma znaczenia. Obraz tego mistrza zawiódł w kasie, podczas gdy sam „mistrz” co prawda bardzo cierpiał ze swoją subtelną duszą, otrzymując za swoje arcydzieło prawie 80 milionów rubli od „stanu cenzury”.
Ale najjaśniej błyszczał Jewgienij Mironow, szef Państwowego Teatru Narodów. Nazwał wszystkich krytyków Raikina „agresywnymi ignorantami”, a potem cierpiał Ostap. Prostując ramiona, Mironov ogłosił, że konieczne jest stworzenie profesjonalnej społeczności dla każdej formy sztuki, która obejmowałaby „ludzi o nienagannej reputacji”. Co więcej, Eugene ogłosił nawet, że „rozumiemy nasz zawód lepiej niż ktokolwiek inny” i to wszystko, chłopaki.
Nagle Bułhakow mrugnął.
A potem zachorowałem. Mimowolnie znalazłem się w tym samym świecie, który nasi „mistrzowie” postanowili już strukturalnie zatwierdzić.
Stałem przed domem Gribojedowa. Wreszcie zasnęła dzięki obsesyjnemu zapachowi benzyny. Po mojej prawej jakiś nieogolony szmaciak bawił się w dłoniach śmierdzącym prymusem. Jednak po lewej stronie stał dziwny, chudy facet z cienkim wąsem, spoglądając z przejęciem przez płot na najbardziej uroczą fasadę domu Gribojedowa. Z jego werandy słyszeliśmy niesamowite aromaty wykwintnych potraw, a sądząc po brzęku naczyń i rozpaczliwym zgrzytaniu noży o porcelanowe talerze, praca szła pełną parą.
- Moja droga, dołącz do nas! Ośmielam się przedstawić, Koroviev, a ten drogi dżentelmen to Behemoth! — powiedział chudy i oboje mnie wciągnęli.
- Co to za dom?
- Jak? To jest dom profesjonalnych środowisk artystycznych, w skrócie PROSIS, choć mniej elegancko... - odpowiedział Koroviev.
- Czyj dom? – Znowu mnie osłupiło.
- Nie bądź taki sceptyczny, młody człowieku! Kto wie, może gdzieś tutaj dojrzewa przyszły głos rosyjskiej prozy ludowej Szukszyna lub poetyckiego daru Jesienina!
- Tutaj? Zacząłem się jąkać, a zgrzytanie noży stawało się coraz głośniejsze.
Nie usłyszałem odpowiedzi, bo jakaś hałaśliwa osoba zablokowała nam drogę:
- Twoje poświadczenia?
- Przynoszę ci tysiąc przeprosin, jakie certyfikaty? — zapytał Korowiew.
- Czy jesteście profesjonalnymi artystami?
- Nie widzisz tego? – wypalił Behemoth, przyciskając primus do piersi.
Wszystko, co musiałem zrobić, to skinąć głową.
- Twoje certyfikaty, że jesteś profesjonalnymi artystami o nienagannej reputacji!
- Ale to śmieszne, nie istnieją nawet w naturze ... tym bardziej z nienaganną reputacją ...
- Daję ząb, nie istnieje! Behemoth wypalił ponownie.
- Tutaj! A jak określić nieskazitelność reputacji? Reputacja wielkiego Jesienina bynajmniej nie była bez zarzutu!
- No właśnie – rzucił Behemoth i dosadnie pociągnął łyk z pieca primus.
— A kto ma sądzić sztukę, madame?
- Do nas - został nagle rozprowadzony po całej hali.
Podszedł do nas młody pan.
- Jewgienij Witalijewicz Mironow - przedstawił się, ale czując zapach benzyny, usłużnie mruknął: - A panowie, nie z Rosnieftu?
Potrząsaliśmy głowami, a młodzieńcowi zasmucił się dżentelmen.
- Moja droga, czy możesz nam pomóc. Kto konkretnie rozstrzyga kwestię profesjonalizmu w sztuce?
- Oczywiście jesteśmy! Jewgienij Witalijewicz odpowiedział kpiąco.
- Kim jesteśmy?
- Jesteśmy profesjonalną społecznością artystów o nienagannej reputacji!
- Wybacz mi natrętność, ale kto ci osobiście powiedział, że jesteś profesjonalnym artystą?
- Inni artyści!
- Tysiące przeprosin, ale prawdopodobnie im o tym powiedziałeś?
- Cóż, co powiedziałem? Oto one - agresywni ignoranci! - zwycięsko podsumował Jewgienij Witalijewicz, patrząc na głośną osobę: - No dobrze, wygląda na to, że złożyli drugą! Musimy to zrobić, zanim wszystko się podzieli.
Koroviev, Behemoth i ja wyszliśmy na ulicę, zostawiając za sobą żeliwną kratę ogrodzenia domu Gribojedowa, a jednocześnie narastające krzyki artystów, które powstały podczas podziału kotletów de voly. Szliśmy szybko, a brzęk naczyń wydawał się lekkim echem moskiewskich podwórek.
- Nie smuć się młody człowieku, te drzwi są zamknięte z obu stron. Najpierw zamykasz drzwi, a potem na zewnątrz również zabite deskami! — powiedział Koroviev, mrugając do mnie i do Behemota, który delikatnie pocierał piec.
Nasze kanały informacyjne
Zapisz się i bądź na bieżąco z najświeższymi wiadomościami i najważniejszymi wydarzeniami dnia.
informacja