Gorący sierpień 2008
… Powinieneś to zobaczyć na własne oczy.
Powietrze rozbrzmiewało rykiem silników, nawoływaniem krótkich komend i nieustannym, niepowstrzymanym ruchem sprzętu i ludzi. Na jakieś pytanie dziennikarza wojskowego, porucznik spadochroniarzy, zajęty sprawdzaniem marszu plutonu BMD, odpowiedział posiekaną, a jego spojrzenie było tak wyraziste, że nie było więcej pytań.
Oczy porucznika były zimne i skupione, jego ruchy precyzyjne i wyrachowane. Wszystko, czego uczono go przez lata, miało się wylać w ciągu kilku godzin dzięki szybkim i kompetentnym decyzjom, umiejętnościom i rozkazującej woli. Jego podwładni, którzy zajęli już miejsca w załodze bojowej, czekali na generalne dowództwo i odczuwali dziwną niecierpliwość. Ani jednego uśmiechu, ani jednego dodatkowego słowa.
Tam, na południu, za drogą wijącą się między starożytnymi strażnicami, za wąską przełęczą pasma górskiego, obca i wroga siła wyprasowana ogniem i czołgi spokojne miasto.
I tam NASI ludzie stoczyli nierówną bitwę...
Potem była długa droga wzdłuż pętli górskiej serpentyny, zmierzch betonowego tunelu wypełnionego spalinami i wzmożony ryk odbitego dźwięku silników. Gdy tunel się skończył, słońce i niebo oblały twarze i oczy takim światłem, takim ciepłem, że sama możliwość bitwy wydawała się niesamowita...
A potem - zwęglony Cchinwali, na długo przed wejściem do niego spotkały się rosyjskie kolumny pancerne z dymiącymi ruinami budynków mieszkalnych i kawiarni wzdłuż autostrady. "Żydowska" dwupiętrowa dzielnica, rozebrana salwami do piwnicy. Zniszczone szkoły, przedszkola, żłobki, biblioteki, "Chruszczow" z wypalonymi oknami. Roztopiona zbroja na asfalcie spalona na popiół, wieże czołgów oderwane przez eksplozje, piwnica miejscowego szpitala, w którym prowadzono operacje i ratowano ludzi, przypominające ...
Po prostu nie było słów...
Ale byli z innymi. Dla tych, którzy się na to zdecydują. Jak zawsze było wiele słów. Te ich słowa były oburzone, protestowane, przekonywane, przeradzały się w piski i histerię. W wygodnych salach, studiach telewizyjnych i biurach grozili, składali kondolencje nieznanym cierpiącym, wysiłkiem wyobraźni nagle i masowo zmieniali narodowość i być może orientację seksualną…
A transportery opancerzone, czołgi, transportery opancerzone i bojowe wozy piechoty, dymiące z solarium, które pracowało w silnikach wysokoprężnych, rzuciły się naprzód na południe. Powoli, ale nieuchronnie obejmując udręczonego Cchinwala i wgryzając się w ulice zgwałconych wiosek osetyjskich.
W tamtych dniach i godzinach wszystko wydawało się powolne.
…Wtedy można było zobaczyć tych, którzy właśnie wrócili.
Dokładnie poza walką.
Jacy bohaterowie?
Z takim chłopięcym wyrazem patrzyli na świat, który tak cudownie pachniał kwiatami, brzęczący pszczołami i ogłuszony ciszą, jakby widzieli wszystko po raz pierwszy. Wszyscy oni, oficerowie i żołnierze, w tym momencie przeszli między sobą na „wy”. A uporczywy apel „dowódcy” brzmiał zupełnie inaczej, przypominając negocjacje zwykłych załóg lotniczych.
... Starszy porucznik Aleksander, dowódca kompanii sił pokojowych z Cchinwala, niechętnie, z zakłopotanym uśmiechem, odpowiadał na pytania. Długo myślałem, zanim odpowiedziałem. Nie rozumiałem, dlaczego nagle pojawiła się taka uwaga. W końcu jest taki jak wszyscy inni. Spojrzał ze zdziwieniem na szklany obiektyw kamery wideo.
Czym jest bohaterstwo? Pracowaliśmy.
W drugiej godzinie bitwy poczułem cios w udo, nie zwracałem na to większej uwagi, to nie było do tego. Potem dowodził i walczył przez kolejne trzy dni.
I dopiero gdy nadeszła już długo oczekiwana pomoc, zauważył, że ma zdrętwiałą nogę i trudno mu chodzić.
W udzie miał pistolet maszynowy.
W drodze do szpitala, przy wyjściu z Cchinwału, zabrali starego Gruzina, rannego odłamkami Gradu. Wojskowy „bochenek” sanitarny pomieścił wszystkich. Starzec miał zaledwie czterdzieści lat. Kiedy zabandażowali i zrobili zastrzyk znieczulający, już nie jęczał, tylko dziwnie patrzył na rannego żołnierza, który wrzucił mu w dłoń ostatnią paczkę papierosów z pudełkiem zapałek...
A więc to wszystko trzeba było zobaczyć na własne oczy.
Rozumieć.
Że się nie poddajemy.
Nikt.
Bez względu na to, co wszyscy tam mówią, obce nam, NIE NASZE.
Czarnoskóre trupy na drodze z Tskhinval do Gori spuchły pod gorącym słońcem do niewiarygodnych rozmiarów, wypełzając z poobijanych amerykańskich mundurów jak bałagan. Pędzące BatR wzbijały kurz, rozpraszając roje much gorącym wiatrem.
Bez chwały, bez stopni, tylko zakurzone pobocze...
Czy ich biznes był tego wart?!..
... Potem było wiele słów. Bardziej niż zwykle. Obcy, złośliwi, szaleni.
Zaskoczeni zachodni korespondenci jakiegoś rodzaju BBC Boobs w świątyni w Gori, całkowicie oszołomieni, spojrzeli na rosyjskich korespondentów wojskowych i towarzyszących im oficerów bronie. Igor Konashenkov, przesuwając AKSU za plecami obandażowanymi rękami, dokładnie obejrzał pstrokaty tłum miejscowych mieszkańców, którzy otrzymali ze sklepu dwa bochenki białego chleba i wyjaśnił coś naszemu wojownikowi za kierownicą.
Przywitali się z obcokrajowcami, przedstawili się, ściskając wyciągnięte ręce.
- Co chcesz tu oglądać? Mamy zbroję, eskorta. Chodź z nami do Cchinwali, zobacz miasto na własne oczy…
Polski, niemiecki i amerykański.
Szybko spojrzeli na siebie.
Urocza polska blondynka energicznie potrząsnęła pustą głową:
- Nie? Nie! V nie maszt…
Twoja matka, zachodni dziennikarze. A przecież zna rosyjski, suka, dało się zauważyć, jak przysłuchiwała się naszej rozmowie i półgłosem tłumaczyła swoim kolegom. "Nie powinieneś"! I jak powinieneś...
Stalin na centralnym placu swojego rodzinnego miasta z namysłem i smutkiem spogląda gdzieś na zachód. Tak, Iosifie Wissarionowiczu, sam możesz zobaczyć, do czego zachodnia edukacja wolna od ojczyzny sprowadza twoich potomków. To proste rozwiązania trudnych problemów. I to ciebie nazywają krwiopijcą i kanibalem…
Za placem znajdował się nasz ostatni posterunek, rozmieszczający parę BEMPeshek w klinie. Dalej - wszystko, nie mamy wyjścia. Gdzieś tam, u podnóża widocznych w oddali gór, pełzają słabsi Afro-Saak, być może wciąż trzymając naszych żołnierzy piechoty na muszce.
... Znowu Cchinwał, miejscowi bojownicy samoobrony na jednej z ulic, niedaleko szkolnego autobusu, spalili się doszczętnie podczas pierwszego nocnego nalotu. Tak różni od siebie, poważni mężczyźni i bardzo młodzi chłopcy. Po walce wszyscy są na równi. Wymęczonych upałem oficerów wojskowych wzywali na zachowany dziedziniec, gotowane mięso dymi na półmisku, ciasta - tylko z pieca...
- Jesteście z Moskwy? Wejdź, zjedz, popijaj mały ...
Pachniało czymś starym i znajomym z tego głębokiego południowego dialektu.
Suhpay, zabrany w pośpiechu z domu, od dawna jest zjadany. Domowe wino i jedzenie wszakże uzwojenie dodało siły. Ale musimy iść dalej, wypracować jeszcze kilka punktów przed zachodem słońca. Ledwo uciekliśmy po „złapaniu” piątej szklanki. Doświadczeni mężczyźni żegnają się z nami i patrzą na nas jak na rodzinę...
Ich. Nasz.
I nie rozgryźcie tutaj o „właściwych” i „niewłaściwych” narodach.
Kule i rakiety same nie wybierają celu. Tylko ten, kto je przygotowuje, wybiera. Ludzie nie rozpoczynają wojen.
Ludzie, psy i koty, nagle pozostawieni bez domów i bliskich, chodzą po zgliszczach pogubieni i patrzą na nas niezrozumiale. Zaciskamy zęby i startujemy. Trzeba to zobaczyć.
Babcia straciła całą swoją. Dom został zrównany z ziemią. Gdzie szukać kogoś - nie wie. Dzieci, wnuki, prawnuki. Uciekła z wioski, tylko wybuchy i strzały ucichły. Przez dwa dni spaceruje po okolicy, wypytując napotkanych ludzi.
- Jak masz na imię?
- Babcia...
- Tak to się nazywa? Babunia?..
Tak, tak się nazywają...
Zabrali go do Ministerstwa Sytuacji Nadzwyczajnych, prawdopodobnie pomogą...
... Ledwo zdążyliśmy skończyć pracę, szybko zapadająca południowa noc ciągnie nas do zaimprowizowanego obozu rosyjskich mediów, obok szpitala Cchinwali.
Miejscowi mieszkańcy, za obopólną zgodą służb MON, przywieźli ze sobą napoje i żywność. Kuchnia wojskowa karmi kaszą gryczaną. Jedno wielkie szczęście dla wszystkich w postaci obozowej kuchni. Szefowie kuchni nie odmawiają suplementu. Gorąca słodka herbata z kotła poprawia samopoczucie. Jeden z najbardziej czcigodnych korespondentów wojskowych otrzymał kanister lokalnego wina lekkiego dla tych, którzy nie brali udziału w nocnej strzelaninie. Późno, pomiędzy prostymi liniami Aktualności audycji na tle spalonego szpitala koledzy ze wszystkich rosyjskich kanałów telewizyjnych wymieniają się wrażeniami i informacjami, zyskując siłę na jutro. Nawet gitara skądś pochodziła. Życie jest bezwstydne.
Zmęczeni wrażeniami i ruchem, długo po północy wszyscy powoli zaczynają wpełzać pod namioty, gdzie w rzędzie ustawione są wojskowe nosze z plandeki. Zakopać policzek w twardej plandece i wpaść w sen – kto uwierzy, jeśli powiesz, że to najwyższa przyjemność?..
Żadnych snów.
Sny przyjdą później, znacznie później.
Wzmacnianie wszystkiego, co udało im się zobaczyć i zapamiętać nowymi, nieoczekiwanymi szczegółami, na które nie zdążyli w pośpiechu zwrócić uwagi.
A poziom zrozumienia tego, co się wtedy wydarzyło i jak to się stało, wzrośnie znacznie później.
Chociaż najważniejsze było jasne dla wszystkich w te dni i noce bez słów, że zwykli obcy nam ludzie uwielbiają swobodnie wymawiać się poza i wewnątrz naszych granic.
A kiedy pierwsze dźwięki orkiestry pod dyrekcją Gergiewa zabrzmiały nad rozdartymi wojną ulicami, było to znacznie głośniejsze niż wszystkie salwy.
I silniejszy niż jakiekolwiek wzniosłe słowa.
Nie było już wstydem żyć ...
Powietrze rozbrzmiewało rykiem silników, nawoływaniem krótkich komend i nieustannym, niepowstrzymanym ruchem sprzętu i ludzi. Na jakieś pytanie dziennikarza wojskowego, porucznik spadochroniarzy, zajęty sprawdzaniem marszu plutonu BMD, odpowiedział posiekaną, a jego spojrzenie było tak wyraziste, że nie było więcej pytań.
Oczy porucznika były zimne i skupione, jego ruchy precyzyjne i wyrachowane. Wszystko, czego uczono go przez lata, miało się wylać w ciągu kilku godzin dzięki szybkim i kompetentnym decyzjom, umiejętnościom i rozkazującej woli. Jego podwładni, którzy zajęli już miejsca w załodze bojowej, czekali na generalne dowództwo i odczuwali dziwną niecierpliwość. Ani jednego uśmiechu, ani jednego dodatkowego słowa.
Tam, na południu, za drogą wijącą się między starożytnymi strażnicami, za wąską przełęczą pasma górskiego, obca i wroga siła wyprasowana ogniem i czołgi spokojne miasto.
I tam NASI ludzie stoczyli nierówną bitwę...
Potem była długa droga wzdłuż pętli górskiej serpentyny, zmierzch betonowego tunelu wypełnionego spalinami i wzmożony ryk odbitego dźwięku silników. Gdy tunel się skończył, słońce i niebo oblały twarze i oczy takim światłem, takim ciepłem, że sama możliwość bitwy wydawała się niesamowita...
A potem - zwęglony Cchinwali, na długo przed wejściem do niego spotkały się rosyjskie kolumny pancerne z dymiącymi ruinami budynków mieszkalnych i kawiarni wzdłuż autostrady. "Żydowska" dwupiętrowa dzielnica, rozebrana salwami do piwnicy. Zniszczone szkoły, przedszkola, żłobki, biblioteki, "Chruszczow" z wypalonymi oknami. Roztopiona zbroja na asfalcie spalona na popiół, wieże czołgów oderwane przez eksplozje, piwnica miejscowego szpitala, w którym prowadzono operacje i ratowano ludzi, przypominające ...
Po prostu nie było słów...
Ale byli z innymi. Dla tych, którzy się na to zdecydują. Jak zawsze było wiele słów. Te ich słowa były oburzone, protestowane, przekonywane, przeradzały się w piski i histerię. W wygodnych salach, studiach telewizyjnych i biurach grozili, składali kondolencje nieznanym cierpiącym, wysiłkiem wyobraźni nagle i masowo zmieniali narodowość i być może orientację seksualną…
A transportery opancerzone, czołgi, transportery opancerzone i bojowe wozy piechoty, dymiące z solarium, które pracowało w silnikach wysokoprężnych, rzuciły się naprzód na południe. Powoli, ale nieuchronnie obejmując udręczonego Cchinwala i wgryzając się w ulice zgwałconych wiosek osetyjskich.
W tamtych dniach i godzinach wszystko wydawało się powolne.
…Wtedy można było zobaczyć tych, którzy właśnie wrócili.
Dokładnie poza walką.
Jacy bohaterowie?
Z takim chłopięcym wyrazem patrzyli na świat, który tak cudownie pachniał kwiatami, brzęczący pszczołami i ogłuszony ciszą, jakby widzieli wszystko po raz pierwszy. Wszyscy oni, oficerowie i żołnierze, w tym momencie przeszli między sobą na „wy”. A uporczywy apel „dowódcy” brzmiał zupełnie inaczej, przypominając negocjacje zwykłych załóg lotniczych.
... Starszy porucznik Aleksander, dowódca kompanii sił pokojowych z Cchinwala, niechętnie, z zakłopotanym uśmiechem, odpowiadał na pytania. Długo myślałem, zanim odpowiedziałem. Nie rozumiałem, dlaczego nagle pojawiła się taka uwaga. W końcu jest taki jak wszyscy inni. Spojrzał ze zdziwieniem na szklany obiektyw kamery wideo.
Czym jest bohaterstwo? Pracowaliśmy.
W drugiej godzinie bitwy poczułem cios w udo, nie zwracałem na to większej uwagi, to nie było do tego. Potem dowodził i walczył przez kolejne trzy dni.
I dopiero gdy nadeszła już długo oczekiwana pomoc, zauważył, że ma zdrętwiałą nogę i trudno mu chodzić.
W udzie miał pistolet maszynowy.
W drodze do szpitala, przy wyjściu z Cchinwału, zabrali starego Gruzina, rannego odłamkami Gradu. Wojskowy „bochenek” sanitarny pomieścił wszystkich. Starzec miał zaledwie czterdzieści lat. Kiedy zabandażowali i zrobili zastrzyk znieczulający, już nie jęczał, tylko dziwnie patrzył na rannego żołnierza, który wrzucił mu w dłoń ostatnią paczkę papierosów z pudełkiem zapałek...
A więc to wszystko trzeba było zobaczyć na własne oczy.
Rozumieć.
Że się nie poddajemy.
Nikt.
Bez względu na to, co wszyscy tam mówią, obce nam, NIE NASZE.
Czarnoskóre trupy na drodze z Tskhinval do Gori spuchły pod gorącym słońcem do niewiarygodnych rozmiarów, wypełzając z poobijanych amerykańskich mundurów jak bałagan. Pędzące BatR wzbijały kurz, rozpraszając roje much gorącym wiatrem.
Bez chwały, bez stopni, tylko zakurzone pobocze...
Czy ich biznes był tego wart?!..
... Potem było wiele słów. Bardziej niż zwykle. Obcy, złośliwi, szaleni.
Zaskoczeni zachodni korespondenci jakiegoś rodzaju BBC Boobs w świątyni w Gori, całkowicie oszołomieni, spojrzeli na rosyjskich korespondentów wojskowych i towarzyszących im oficerów bronie. Igor Konashenkov, przesuwając AKSU za plecami obandażowanymi rękami, dokładnie obejrzał pstrokaty tłum miejscowych mieszkańców, którzy otrzymali ze sklepu dwa bochenki białego chleba i wyjaśnił coś naszemu wojownikowi za kierownicą.
Przywitali się z obcokrajowcami, przedstawili się, ściskając wyciągnięte ręce.
- Co chcesz tu oglądać? Mamy zbroję, eskorta. Chodź z nami do Cchinwali, zobacz miasto na własne oczy…
Polski, niemiecki i amerykański.
Szybko spojrzeli na siebie.
Urocza polska blondynka energicznie potrząsnęła pustą głową:
- Nie? Nie! V nie maszt…
Twoja matka, zachodni dziennikarze. A przecież zna rosyjski, suka, dało się zauważyć, jak przysłuchiwała się naszej rozmowie i półgłosem tłumaczyła swoim kolegom. "Nie powinieneś"! I jak powinieneś...
Stalin na centralnym placu swojego rodzinnego miasta z namysłem i smutkiem spogląda gdzieś na zachód. Tak, Iosifie Wissarionowiczu, sam możesz zobaczyć, do czego zachodnia edukacja wolna od ojczyzny sprowadza twoich potomków. To proste rozwiązania trudnych problemów. I to ciebie nazywają krwiopijcą i kanibalem…
Za placem znajdował się nasz ostatni posterunek, rozmieszczający parę BEMPeshek w klinie. Dalej - wszystko, nie mamy wyjścia. Gdzieś tam, u podnóża widocznych w oddali gór, pełzają słabsi Afro-Saak, być może wciąż trzymając naszych żołnierzy piechoty na muszce.
... Znowu Cchinwał, miejscowi bojownicy samoobrony na jednej z ulic, niedaleko szkolnego autobusu, spalili się doszczętnie podczas pierwszego nocnego nalotu. Tak różni od siebie, poważni mężczyźni i bardzo młodzi chłopcy. Po walce wszyscy są na równi. Wymęczonych upałem oficerów wojskowych wzywali na zachowany dziedziniec, gotowane mięso dymi na półmisku, ciasta - tylko z pieca...
- Jesteście z Moskwy? Wejdź, zjedz, popijaj mały ...
Pachniało czymś starym i znajomym z tego głębokiego południowego dialektu.
Suhpay, zabrany w pośpiechu z domu, od dawna jest zjadany. Domowe wino i jedzenie wszakże uzwojenie dodało siły. Ale musimy iść dalej, wypracować jeszcze kilka punktów przed zachodem słońca. Ledwo uciekliśmy po „złapaniu” piątej szklanki. Doświadczeni mężczyźni żegnają się z nami i patrzą na nas jak na rodzinę...
Ich. Nasz.
I nie rozgryźcie tutaj o „właściwych” i „niewłaściwych” narodach.
Kule i rakiety same nie wybierają celu. Tylko ten, kto je przygotowuje, wybiera. Ludzie nie rozpoczynają wojen.
Ludzie, psy i koty, nagle pozostawieni bez domów i bliskich, chodzą po zgliszczach pogubieni i patrzą na nas niezrozumiale. Zaciskamy zęby i startujemy. Trzeba to zobaczyć.
Babcia straciła całą swoją. Dom został zrównany z ziemią. Gdzie szukać kogoś - nie wie. Dzieci, wnuki, prawnuki. Uciekła z wioski, tylko wybuchy i strzały ucichły. Przez dwa dni spaceruje po okolicy, wypytując napotkanych ludzi.
- Jak masz na imię?
- Babcia...
- Tak to się nazywa? Babunia?..
Tak, tak się nazywają...
Zabrali go do Ministerstwa Sytuacji Nadzwyczajnych, prawdopodobnie pomogą...
... Ledwo zdążyliśmy skończyć pracę, szybko zapadająca południowa noc ciągnie nas do zaimprowizowanego obozu rosyjskich mediów, obok szpitala Cchinwali.
Miejscowi mieszkańcy, za obopólną zgodą służb MON, przywieźli ze sobą napoje i żywność. Kuchnia wojskowa karmi kaszą gryczaną. Jedno wielkie szczęście dla wszystkich w postaci obozowej kuchni. Szefowie kuchni nie odmawiają suplementu. Gorąca słodka herbata z kotła poprawia samopoczucie. Jeden z najbardziej czcigodnych korespondentów wojskowych otrzymał kanister lokalnego wina lekkiego dla tych, którzy nie brali udziału w nocnej strzelaninie. Późno, pomiędzy prostymi liniami Aktualności audycji na tle spalonego szpitala koledzy ze wszystkich rosyjskich kanałów telewizyjnych wymieniają się wrażeniami i informacjami, zyskując siłę na jutro. Nawet gitara skądś pochodziła. Życie jest bezwstydne.
Zmęczeni wrażeniami i ruchem, długo po północy wszyscy powoli zaczynają wpełzać pod namioty, gdzie w rzędzie ustawione są wojskowe nosze z plandeki. Zakopać policzek w twardej plandece i wpaść w sen – kto uwierzy, jeśli powiesz, że to najwyższa przyjemność?..
Żadnych snów.
Sny przyjdą później, znacznie później.
Wzmacnianie wszystkiego, co udało im się zobaczyć i zapamiętać nowymi, nieoczekiwanymi szczegółami, na które nie zdążyli w pośpiechu zwrócić uwagi.
A poziom zrozumienia tego, co się wtedy wydarzyło i jak to się stało, wzrośnie znacznie później.
Chociaż najważniejsze było jasne dla wszystkich w te dni i noce bez słów, że zwykli obcy nam ludzie uwielbiają swobodnie wymawiać się poza i wewnątrz naszych granic.
A kiedy pierwsze dźwięki orkiestry pod dyrekcją Gergiewa zabrzmiały nad rozdartymi wojną ulicami, było to znacznie głośniejsze niż wszystkie salwy.
I silniejszy niż jakiekolwiek wzniosłe słowa.
Nie było już wstydem żyć ...
informacja