Driszcz
Nie pamiętam, jak się pojawił i jak się nazywał - tym bardziej. Po prostu zwykły facet, którego jest wielu. Już w pierwszym tygodniu pobytu na oddziale udało mu się zachorować na diesla, ale jako człowiek skromny i inteligentny nie mówił nikomu, nawet lekarzom, o swoim cierpieniu, aż pewnego dnia stracił przytomność podczas budowy. Potem leżał w namiocie zakaźnym w batalionie medycznym, a następnie został wysłany na tyły wzdłuż sceny i wypadł z klatki na trzy tygodnie.
Po powrocie do jednostki lekką ręką jakiegoś żartownisia, który, jak sądzę, nie miał złych intencji, nadano mu brzydkie przezwisko Drishch, któremu, muszę powiedzieć, odpowiadał nawet w zdrowym stanie. (To pomimo tego, że każdy mógł się tak nazywać, bo cała Gwardia Szkoleniowa Eupatorii w tamtych czasach spędzała kucając na tyłach obozu).
Nie palił, nie pił. Jego oczu nie było widać za grubymi szkłami wiecznie zaparowanych gogli, które mrużąc oczy co minutę przecierały brudną, zerwaną lamówką, irytując jego kolegów i dowódców. Sylwetka Slima była niezgrabna: krótki tułów, długie nogi i ręce, których czerwone, ogorzałe dłonie zdawały się zwisać poniżej kolan. Brudny, brudny mundur leżał workowaty. Uszy czapki Zajcewa, które zsunęły mu się na tył głowy, położyły kres całej jego śmiesznej i komicznej postaci (i, jak nam się wydawało, naturze).
Wiadomo, że istnieją trzy rodzaje chorągwi. Pierwszy to znany bohater żartów i wojskowych opowieści, który chodzi z jednym paskiem na ramię, aby ułatwić sobie noszenie toreb. Z reguły jest to kierownik magazynu (żywność, odzież, paliwo), zwykle jakiś Nechitailo - Arutyunyan_- Magomedov, z grubym brzuchem zwisającym przez uprząż uszytą z dwóch, zadowolony z siebie i nikogo się nie boi z wyjątkiem poważniejszego złodzieja, który może go przelecieć w serwisie. Wśród prawdziwych oficerów ten typ jest pogardzany, a ludzie o słabej woli starają się jak najdokładniej wylizać mu tyłek, aby zgarnąć swój kawałek łakoci.
Drugi typ to technicy. Ich siedliskiem jest park. To oni wpadając po kolana w gówno Plastelinowego Kraju podnoszą auta z kolan w PPD i na wyjeździe potrafią odpalić kilka aut naraz jednym akumulatorem, albo kilkanaście czołgi w dwudziestu stopniach poniżej zera. To ich czarne, stwardniałe palce z połamanymi paznokciami bez klucza dokręcają nakrętki o trzynaście, a ich żelazne, zadymione zęby natychmiast usuwają warkocz z drutów, wyrywając połączenie znikąd. Po wypiciu kilku litrów z nieznanym chorągwią mogą zdobyć dla ciebie coś wartościowego, na przykład przystawkę lub generator do shisharika, a zarówno alkohol, jak i przekąski będą kosztem gospodarza.
Trzeci typ to psy wojny. W PPD - zwierzęta, nianie na wojnie, gryzące wroga zębami dla swoich wojowników, odnoszące zwycięstwo ciężkim rzemiosłem ognia i miecza. Z reguły byli ogoleni na łyso, z twarzami postarzałymi ponad swoje lata, młodość utraconą przez alkohol i wycieczki. Zwykle mają przydymione żółte wąsy i iskierki w oczach. Nie pozwolą im umrzeć z nudów, potrafią nakarmić ludzi kaszą z siekiery.
Drishch nie należał do żadnego z tych typów chorągwi. Był fałszywym chorążym, pewnie dlatego, że był kiedyś po technikum i po prostu nie zasługiwał na niższy stopień. Przez kilka miesięcy służby udowodnił swoją całkowitą bezwartościowość, a dowództwo machnęło na niego ręką. Odtąd posyłano go „tam, gdzie posyłano starszych” do wszelkiego rodzaju nieistotnych prac (na przykład kopanie dołów pod toalety), z zespołem kierowanym przez jakiegoś sprytnego sierżanta lub dziadka, który „cieszy się autorytetem wśród kolegów i podwładnych” i on sam „może zorganizować pracę dwóch lub więcej wojskowych.
My, młodzi dwudziestotrzyletni oficerowie, po prostu go nie obchodziliśmy, bo po trzydziestce był dla nas „starym pierdołą”, a więc nie miał żadnej wartości jako towarzysz czy rywal. Jak to mówią: „nic”. Uważaliśmy się za młodych bohaterów, przypisywaliśmy sobie w snach wyimaginowane wyczyny, a na wpół cywilny Driszcz wydawał nam się czymś wstydliwym, niegodnym „naszego” wojskowego środowiska.
Dlatego, gdy tylko dowództwo przyszło do drugiego chorążego będącego do dyspozycji Centrpodvoz, dowódca batalionu i szef sztabu skierowali na niego palce wskazujące. Drishch odpowiedział „Tak!” i wyjechał w podróż służbową. Potem oczywiście natychmiast o tym zapomniano.
Jednak po chwili znów przypomniał sobie o sobie, bo. raz, podczas ataku na konwój, zaginął. Ale pole wypisania się z wniosku prokuratora z załącznikiem w postaci wyciągu z nakazu oddelegowania, wszystko to przyprawiało o ból głowy dowódców w Centrpodvoz.
W tamtych czasach po republice krążyły kasety wideo, kopie niektórych materiałów FSB, czasem komiczne monologi (jak na przykład „Jak poszedłem na wojnę”), czasem – nagrania duchów z ujęciami wysadzającego się sprzętu, strzelających kolumn, czy szczerych czarnych -serdeczności z ostatnich minut naszego życia, które zostały wzięte do niewoli.
Źródła te nie wzbudziły większego zainteresowania, bo życie było już tak pełne wyjazdów z VMG i długich podróży służbowych, po których my, wracając, czuliśmy się dużo bardziej dojrzali i patrząc zmrużonym okiem na zachód słońca, głęboko wdychając, wypowiadaliśmy: „Tak ...stało się cokolwiek"...
Pamiętam, jak szedłem z obiadu, czując nieprzyjemne wzdęcia po kaszy pęczaku i gotowanych szprotach w pomidorach, kiedy ktoś, wyprzedzając mnie, poklepał mnie po ramieniu i powiedział: „Chodźmy szybko do kwatery głównej KUNG, tam pokazują Drysha na TELEWIZOR."
Przyspieszyłem, wspiąłem się po schodach i pogrążyłem w martwej ciszy kung. A raczej z telewizora dobiegał dźwięk, ale ogólne zimne napięcie wywołało takie uczucie ciszy, że wielu widzów natychmiast syczało i jąkało się na mnie, pod nogami której skrzypiała drewniana podłoga, miejscami pokryta postrzępionym lenolem.
Ktoś powiedział: „postaw to na pierwszym miejscu” i teraz, po szarej zamieci pauzy, błysnął wibrujący obraz.
Strzelanina była duchowa, słabej jakości. Najpierw na pierwszym planie zwiędły krzak trawy przemykał z kąta w kąt, rozległ się czyjś niewyraźny, pełen napięcia szept, potem obraz się uspokoił i ukazał się skręcony pod kątem prostym kawałek górskiej serpentyny, za nim urwisko i białe kamienne koryto wyschniętej rzeki; ponure zarysy gór, z namalowanym trójpoziomowym lasem: poniżej - zielonym, powyżej - żółtym, a na samej górze - białym, spowitym szarą mgłą wieńczyły krajobraz. Obraz okresowo pojawiał się w kwadratach, ale nadal można było rozróżnić szczegóły.
Duchy siedziały dwadzieścia metrów nad drogą. Drogą jechała kolumna trzech samochodów. W głowę wszedł transporter opancerzony, a za nim MTOshka, 131. ZIL zamknął kolumnę - przewoźnik wody. Nie wiem, czy to była cała kolumna, czy tylko zabłąkany ogon, ale tylko podczas ataku, czy po, nie widzieliśmy żadnych prób pomocy.
Najpierw pod beterem wybuchła mina, która wyskoczyła w piekielnych płomieniach, zrzucając piechotę ze pancerza, po czym opadła i zamarła. Duchy zapiszczały „Allahu-Akbar!”, dwa pociski RPG wystrzeliły jednocześnie w przewoźnika wody, kabina zdawała się eksplodować od środka.
MTOshka, już najwyraźniej z martwym kierowcą, zatopiła pysk w tylnej części piwa i po prostu zamarła: prędkość na zakręcie była niska. Grzmot pistoletów maszynowych i karabinów maszynowych z dzikimi krzykami duchów połączył się w jedno oszałamiające wycie, które trwało około pięciu minut.
Po tym duchy zaczęły, rozglądając się z niepokojem, schodzić w dół do kolumny, strzelanina skakała w rytm kroków operatora. Kiedy liderzy byli w odległości około dziesięciu metrów od samochodów, drzwi kunga otworzyły się na MTOszkę, wypadł stamtąd mężczyzna z rolką i odciął serią pierwszą trójkę - kamera uchwyciła naszego Drisha z brutalnym twarz zalewająca wroga ogniem z kolana; operatorka z aparatem upadła, wpatrzyła się w jakiś punkt, wyrywając część zadymionego nieba, sylwetki gór i kawałek kung.
Automatyczna paplanina wznowiła się, rozległy się krzyki rannych i ochrypły, cienki głos Drishcha, który zrywając więzadła, wrzeszczał w dzikiej sprośności. Z jakiegoś powodu najbardziej pamiętam te kilka minut bitwy, kiedy nic nie było widać, ale wyobraźnia malowała cały obraz, beznadziejność i desperację walki, ostatnie sekundy krótkiej walki. Ostatnia walka o Drisha.
Potem nastąpiła eksplozja i wszystko ucichło.
„Leć s-suko…” – szepnął jeden z widzów.
Kolejne ujęcia pokazały polanę, na której leżało rzędem pięciu trupów brodatych mężczyzn, nad którymi reszta, pięć czy sześć osób, wyła modlitwę. W kadrze nie było widać ani drogi, ani zepsutego sprzętu. Czerwone krzaki otaczały szczelnie polanę. Potem operator się odwrócił, a Drishch wpadł do kadru, leżał nieprzytomny, z uszu i nosa płynęły mu strużki krwi, nie miał na sobie okularów; powoli dochodził do siebie po wstrząśnieniu mózgu. Tutaj, potrząsając głową, uniósł się na łokciach, otworzył oczy i usiadł, kołysząc się i wpatrując dziko w duchy. Zakrwawionymi palcami zaczął zbierać jakieś śmieci z rękawów i spodni, jakby to było teraz najważniejsze. W tym momencie ktoś strzelił mu w brzuch, upadł na bok i podciągając kolana, zwinął się w kłębek.
Jeden brodaty mężczyzna podszedł do Drisha i zapytał go o coś. Zdusił się, ale dość wyraźnie powiedział: „Poszedłem do…”. Operator zbliżył się, starając się uzyskać jak najbardziej szczegółowy obraz. Brodaty mężczyzna wyciągnął nóż z rozładunku i pokazał go znajomym oraz przed kamerą. Był to długi, wąski tasak bez osłony, z nakładaną drewnianą rękojeścią i arabskim pismem wyrytym na szarym ostrzu. Duchy znów zawyły.
Co stało się później z Dryshem, nie mam siły ani ochoty opisywać, wystarczy powiedzieć, że w ostatnich minutach życia przeżył wiele. I przez cały czas trwania tej krwawej zabawy ani razu nie wył, nie beczał i nie prosił o litość, rzucając takie klątwy i klątwy, że ani same duchy, ani ich przodkowie nie mogli mu odebrać prawa do życia. Pod koniec poderżnięte gardło wydało bulgoczący, krwawy pomruk. Nagranie się skończyło.
Wszyscy stali i w milczeniu patrzyli na falujący ekran. Poczułam silny ból w prawym ramieniu, które mój sąsiad przycisnął palcami do białych paznokci.
Myślę, że wielu z nas, jeśli nie wszyscy, nie raz z dreszczem zastanawiało się, jak zachowalibyśmy się w podobnej sytuacji. I nikt, jestem tego pewien, nie dał sobie jednoznacznej odpowiedzi. Ale to właśnie ten chorąży, nasz śmieszny Drishch, pokazał nam wszystkim, jak możemy i powinniśmy się zachowywać, przyjmując śmierć z godnością...
Był zwykłym facetem. Jest wiele.
Nasze kanały informacyjne
Zapisz się i bądź na bieżąco z najświeższymi wiadomościami i najważniejszymi wydarzeniami dnia.
informacja