Przegląd wojskowy

droga do nieba

16
Przedstawiamy zwycięzców konkurs poświęcony Dniu Obrońcy Ojczyzny. Trzecie miejsce.



W czerwcowy poranek 1991 roku przed parterowym budynkiem centrali stanęło pięć osób. Dwóch sierżantów - w paradach, z odznakami, z paskami na szelkach, na których litery „SA” zmieniły kolor na żółty, w czapkach z lśniącymi w słońcu daszkami; trzech szeregowych - w cywilnych ubraniach.

Yura stała najbliżej punktu kontrolnego. Jego koszula, wetknięta w spodnie, spuchła trochę od stepowego wiatru, który wiał przez jednostkę wojskową.

Dowodził nimi sam dowódca batalionu.

„Za każdym razem, gdy przepraszam zdemobilizowanych”, powiedział podpułkownik Zhanibekov. - Czasem w grudniu, czasem w czerwcu. Mogłem wypuścić cię wcześniej. Ale podczas gdy te cycuszki, twoja zmiana, będziesz uczyć rozumu umysłu, dopóki nie pojawią się tolerancje, dopóki kurator nie zatwierdzi... Szkolenie to jedno, żołnierze to co innego. Część naszego reżimu, liczy się każda osoba. Tutaj patrzę na ciebie - z jakiegoś powodu spojrzał na Yurę - i podczas ostatniego telefonu czuję się jak nauczyciel w szkole. Szkoda was zostawiać. Napraw czapkę, odważna demobilizacja. Nie, nie tak. - Zhanibekov sam wyprostował czapkę sierżanta Orłowa. Dzięki za obsługę.

Podpułkownik uścisnął wszystkim dłonie.

- A ty, Juro, - po osiągnięciu ostatniego w linii Jurija, dowódca z jakiegoś powodu zwrócił się do niego grzecznie, - wyślij swoje wiersze do "Młodzieży" lub "Zmiany". Specjalny oficer powiedział, że twoje wiersze są cudowne. Myślę, że rozumie ten problem. Dobrze przeczytany.

— Dzięki… — odparł Jurij. Czuł się nieswojo. - Nie jestem Lermontowem, towarzyszu podpułkowniku ...

„Będę oczekiwać od ciebie paczek z czasopismem” – powiedział surowo Zhanibekov. - A teraz - bądź!

Linia zerwała się natychmiast.

- Nie pamiętaj błyskotliwie! – krzyknął podpułkownik za plecami byłych żołnierzy, gdy szli w krótkiej kolejce do punktu kontrolnego.

Przy bramie czekał na nich "UAZ" dowódcy.

- Szczęśliwy! powiedział kierowca. - Mam jeszcze sześć miesięcy na wykonanie usługi.

- Usiądź z przodu. Orłow pchnął Jurę. - Jesteś najdalej od domu.

Wychodząc za bramę z czerwonymi gwiazdami, zatłoczony „UAZ” toczył się po betonowym płocie obsadzonym klonami. Na placu apelowym rozpocznie się teraz formacja rozwodowa, ale nie dotyczy to Yury. Orłow z chłopakami na tylnym siedzeniu zaśpiewał „Żołnierz idzie przez miasto”, a Yura roześmiał się, a potem podciągnął się.

Na dworcu autobusowym w mieście T., po pożegnaniu się z kierowcą dowódcy, zdemobilizowani odjechali autobusami podmiejskimi i międzymiastowymi – jedni na wschód, inni na zachód, inni na północ. Yura była w drodze z Orłowem - do regionalnego centrum, a następnie na lotnisko.

Jechali w niechlujnym LAZ, który dudnił żelazem i podskakiwał na zepsutej drodze. Razem z „LAZ” odbijali się na ostrych śliskich siedzeniach i demobilizacji.

Czy dziewczyna czeka? — zapytał Orłow zbyt głośno, jak się wydawało Yurze.

Jura skinęła głową.

- Masz fajną dziewczynę, Yurka! Orłow kontynuował. Pisałeś dla niej wiersze! Musiałam też pisać wiersze dla mojej Galki. Może wtedy poczekałbym. Po prostu nie umiem pisać wierszy. Brak talentu!

Za oknami rozciągały się zielone pola. Czyste błękitne niebo nad polami.

Jura pomyślała, że ​​Galka prawdopodobnie nie lubi Orłowa. Jeśli kochasz - jak nie czekać?

Gdyby nikt nie czekał, należałoby stwierdzić dawno temu: miłość nie istnieje.

Yura i Orłow kupili bilety lotnicze z wyprzedzeniem, w maju, przedstawiając wymagania wojskowe w kasie na lotnisku i płacąc różnicę, ponieważ tylko podróż koleją była opłacona zgodnie z wymaganiami. Teraz musieli czekać na rejestrację - każdy na własną - i wzbić się w powietrze na Tu-134 lub Tu-154.

Na lotnisku zjedli bezsmakowe lody mleczne, a potem kobiecy głos w głośnikach ogłosił odprawę na lot Tiumeń. Przy kasie siódmej obaj uścisnęli się na pożegnanie.

W locie Yura spojrzał przez iluminator, na białe, szare chmury i bezkresne niebo. „Tu” wpadło do kieszeni powietrznych, jakby spadało, nagle i szybko, a gęsia skórka przebiegła z tyłu głowy, szyi i ramion Yurii. Od pozbawionej uśmiechu stewardessy Yura przyjęła kartonowy kubek z wodą mineralną. Dziwnie posępna stewardesa nie przywiozła na swój wóz tylko wody. Kobiety siedzące na krzesłach z przodu mówiły półgłosem o niedostatku w kraju. Woda mineralna okazała się ciepła i słona, ale Yura wypiła ją do końca. Potem odchylił się na krześle i zamknął oczy.

Przede wszystkim pójdzie do Maryi. Trzydziestym piątym minibusem dotrze do agencji lotniczej, do ostatniego przystanku, a następnie pieszo. Tak napisał do niej w swoim ostatnim liście. Maria nie ma w domu telefonu, a zamawianie z wyprzedzeniem połączeń międzymiastowych, dojazd z jednostki wojskowej do miasteczka, gdzie znajdował się telegraf i punkt łączności dalekobieżnej, to całość historia. Dlatego po zakupie biletu lotniczego Yura napisała do Maszy tego samego dnia: „Nie ma potrzeby się spotykać. Być w domu."

Kilka godzin później Tu-154 wylądował w Roshino. Yura zrobił wszystko zgodnie z planem: stanął w krótkiej kolejce po taksówkę o ustalonej trasie, wsiadł do ciasnego „rafiku” i za trzydzieści pięć kopiejek pojechał do Tiumenia, do agencji Aeroflot. Stamtąd podziwiając bzy, które jeszcze nie wyblakły, niedawno zmyte przez deszcz, strącając miejski kurz z delikatnych matowych liści, z walizką w ręku i uśmiechem na ustach, który chyba wyglądał głupio, dziecinnie, Yura poruszyła się w kierunku Marii - przez jezdnię na światłach, wzdłuż ulicy Respublika, wzdłuż Odessy, następnie podwórka. Szedł i pomyślał, że to dobrze, że ukrył mundurek i czapkę w walizce, a nie założył. Inaczej by się wyróżniał, patrzyliby na niego. I nie chciał, żeby ludzie się na niego gapili - szczęśliwy, z dziecinnym uśmiechem. Swoim szczęściem, szczęściem powrotu, chciał najpierw podzielić się z Maryją. Dwa lata! Sto czterdzieści osiem listów Maryi, pełnych miłości, leżało w jego walizce. Pierwsze litery ociekały łzami, jej łzami: atrament długopisu na kartkach zeszytu w niektórych miejscach zmienił się z niebieskiego na różowy.

Oto jej podwórko. Budynek murowany pięciopiętrowy, przy wejściach pas asfaltu, brzozy, bzu i akacji. Wszystko jest znajome - może po prostu trochę dorosłe. Na polu ogrodzonym siatką chłopcy w wieku XNUMX lat gonili za piłką. Krótkowłosy napastnik, który wyglądał na starszego od pozostałych, zręcznie ominął młodych pomocników i obrońców i, przy krzykach kilku zasmarkanych kibiców, nieubłaganie poprowadził piłkę do bramki. Yura pomyślał z irytacją, że nie kupił Marii żadnych kwiatów - żadnych żonkili, żadnych tulipanów, wreszcie róż.

Na chodniku, w pobliżu ścieżki na werandę, stały nowiutkie białe Zhigulis siódmego modelu. Z wstążkami ślubnymi. Za Zhiguli zamarła czarna Wołga - z tymi samymi wstążkami i pierścieniami na dachu.

Chwytając klamkę, Yura usłyszał gdzieś za sobą krzyk.

— Oya-ya-ya!

Chłopcy krzyczą z bólu. Kiedy są kopani lub uderzani.

Odwróć się, biegnij - i Yura za siatką, na piasku pola. Krótkowłosy chłopak, który niedawno wprowadził piłkę do bramki, pochylił się nad pokonanym dzieciakiem. Leżał na plecach, jak zwierzę rozpoznające wyższość innego zwierzęcia, zakrywając twarz łokciami.

- Ty suko, dałaś mi wycieczkę? Znam Cię. Napastnik wyprostował się, spojrzał w bok, złapał Jurę wzrokiem i splunął. Jego twarz była zła i pomarszczona. Taka stara twarz.

- Odejdź od niego. Jura zbliżył się.

"Wynoś się stąd, nowicjuszu!" Napastnik spojrzał na niego.

Yura był zaskoczony. Salaga? Chłopak oddycha w jego klatkę piersiową!

– Nie jesteś do bani, dziwaku? Potnę cię suko w pasy!... - W lewej ręce chłopca błysnęło ostrze. Brzytwa.

- Chodź, przestań!

Kobieta o bezkształtnej sylwetce, okryta sukienką, kuśtykała w stronę publiczności.

– Cholerny przestępca! — powiedziała wielka kobieta, patrząc z nienawiścią na starą, pomarszczoną twarz, która utwierdziła ją w bezczelnym spojrzeniu. Brzytwa nastolatka gdzieś zniknęła. To było tak, jakby nie istniała.

– Nie jestem przestępcą, ciociu Klaro.

Twój brat jest przestępcą. A ty siadasz. Wszyscy jesteście tacy sami — powiedziała ciotka Clara. - Wstawaj, Borechka. Ile razy ci mówiłem: nie graj w piłkę z tym motłochem.

- Gdzie powinien iść! Pomarszczona twarz splunęła na piasek i uśmiechnęła się, patrząc, jak Borechka wstaje i otrzepuje się. Mieszkamy na tym samym podwórku.

"Nic, niedługo się przeprowadzimy."

- Będę o tobie śnił, Bo-rech-ka! I zaśmiał się ochryple łamiącym się głosem, przechodząc w pisk. — A ty, nowa rybo — powiedział, natychmiast usuwając uśmiech z twarzy i marszcząc wąskie czoło — już nie żyjesz. Wiem, do kogo trafiłeś. Maszy.

Yura zwróciła uwagę cioci Clary. Spojrzała za siebie znad krawędzi sieci. W jej oczach pojawiła się ciekawość. Mała Borechka także odwróciła się od swoich stóp.

- Idź, kondybay, dlaczego goglesz - powiedział napastnik. - Spotkajmy się ponownie. Znasz Lyoshka Poker?... Nic nie wiesz. To jest mój brat. Pasie twojego Arkadyicha.

— Co jeszcze Arkadyich?

- A teraz wysiadaj. Tupcie do swojej dziwki. Jesteś demobilizatorem, prawda? Skurczony potrząsnął głową, zupełnie jak dorosły.

Nie oglądając się za siebie, Yura podążyła za grubą ciotką z pola, słysząc za sobą cichą rozmowę i przeraźliwy śmiech chłopców. Ciotka Klara, zatrzymując się na chwilę przy wejściu obok Marii, ponownie spojrzała na Jurę, ale nie powiedziała ani słowa. Otworzyła drzwi i pozwoliła Borechce iść dalej. Drzwi zatrzasnęły się ze zgrzytem. Yura zauważyła, że ​​w pobliżu ganku Marii i na stopniach leżało wiele kolorowych konfetti. Jakby ktoś wyjął noworoczne krakersy i oddawał się. O tak, odbywa się tu ślub. Te maszyny ze wstążkami… Z góry dochodziła muzyka taneczna. «Nowoczesne mówienie». Yura poznała Maszę na dyskotece w szkole technicznej właśnie do tych piosenek. Masza przyjechała z grupą dziewcząt ze szkoły kulinarnej - tak nieśmiałych, tak szczupłych, w skromnej sukience z paskiem. Potem z uśmiechem powiedziała Yurze, że ubrała się tak celowo - żeby się odróżnić od innych. – Więc zauważyłeś mnie – szepnęła. A Yura powiedział jej, że uważa, że ​​wszystkie dziewczyny z kuchni są pulchne.

Wszedł na czwarte piętro. Muzyka dobiegała zza drzwi Marii. Na imitacji skóry ktoś przyczepił szkarłatne papierowe serce przebite strzałą z agrafkami.

"Czy ona się poruszyła?"

Yura zbadał lądowanie. Konfetti były również porozrzucane na schodach prowadzących na piąte piętro.

„Może jest tam ślub? Ale dlaczego to zdjęcie jest tutaj?

W jego głowie pojawiła się szalona, ​​niemal fantastyczna myśl.

Masza zgodziła się z matką i ojcem, zapisała się z wyprzedzeniem do rejestracji w urzędzie stanu cywilnego, wręczyła zaproszenia tym, którzy tego potrzebowali, zgodziła się na samochody - a teraz czeka na niego, Jura, na ślub. Na ich ślub! W dniu jego powrotu. Nie ma nic wspanialszego. A muzyka włączyła się dokładnie pod tą, pod którą się spotkali.

Czeka na mnie! Pamięta naszą dyskotekę! Yura szeptał tak cicho, że ledwo mógł siebie usłyszeć.

Nie może być wolny. Muszą się spieszyć - w przeciwnym razie spóźnią się do urzędu stanu cywilnego.

I nacisnął przycisk połączenia.

Przycisk był taki sam, posmarowany farbą wokół krawędzi. Ale zamiast zwykłego trzeszczącego „zzrrrrrr” głośnik w mieszkaniu ćwierkał ogłuszająco jak ptak. Yura wzdrygnęła się i znów pomyślała, że ​​może Masza się poruszyła. Nie, nie, na pewno by mu o tym napisała.

Drzwi otwarte. W korytarzu stał ojciec Marii - w białej koszuli rozpiętej do samego brzucha, w czarnych spodniach z wymiętymi strzałkami i kapciach. Jego twarz była wypełniona alkoholowym szkarłatem, oczy błyszczały, az ust silny zapach wódki i tytoniu.

— Och, Yurok… Co jest w walizce? Prezent?

– Jestem z wojska – powiedziała Yura.

- Bezpośrednio stamtąd? Cóż, jesteś świetny. Prosto na wesele! Chwalę.

Magnetofon w mieszkaniu milczy.

- Kto tam przyszedł, tato?

Jej głos.

- Georgy Fiodorowicz, kto to jest?

Nieznany męski głos.

W salonie dobiegały różne głosy.

No tak, ślub.

Konfetti na ulicy, konfetti na schodach, Wołga z pierścieniami i Zhiguli ze wstążkami. I zdjęcie na sztucznej skórze.

Yura stał w korytarzu, trzymając walizkę przed sobą obiema rękami, jakby się za nią chował.

Georgy Fiodorowicz jest żonaty z Albiną Iosifovną. Wydawało się, że nie zamierza się rozwieść i poślubić innej kobiety. Masza oczywiście napisze.

A oto sama Albina Iosifovna, trzymająca wysoko podbródek. Te kobiety nie są rozwiedzione.

Maryja nie ma braci i sióstr.

Cześć Juro! - Elegancka Maria, w jasnej chabrowej sukience do kolan, z krótkimi rękawami, z płytkim dekoltem na piersi, lekko przytuliła go - przez walizkę, której nie puścił dłoni - i pocałowała w policzek , gasiąc zapach perfum i szampana. - Idź naprzód. Nie wstydź się. To jest Jurij Arkadyevich, cóż, Jura, jak się masz. Twój imiennik.

Za nią, obejmując ramiona, podkreślone piankową gumą pod sukienką, uśmiechnął się kudłaty ciemnowłosy towarzysz o wyglądzie biurokratycznego robotnika. Trzydzieści lat lub więcej. W czarnym dwuczęściowym garniturze z krawatem w niebieskie paski. Typowy właściciel biura w komitecie okręgowym Komsomołu lub w jakimś innym domu biurokracji. Jego miękki uśmiech wzbudzał zaufanie i uczucie.

Ciemnowłosy wyciągnął do niego małą dłoń, Yura potrząsnął nią ostrożnie.

– Po prostu nazywamy go Arkadyich – powiedziała Maria. - Och, nie powiedziałem ... On jest panem młodym, to znaczy moim mężem. Wczoraj mieliśmy rejestrację, a dziś drugi dzień marszu. Tak, połóż walizkę. Przykucnęła i zaczęła odczepiać jego palce od uchwytu walizki. Na serdecznym palcu miała złoty pierścionek. - Cóż, jesteś jak dziecko. Wszystko w porządku. Życie toczy się dalej. Teraz napij się wódki. Koniak. Chcesz trzyletniego krymskiego szampana?... Czemu się tu tłoczycie? Wstała i mówiła głośniej. — Arkadyewicz, który wyłączył muzykę? Czy wszyscy potrzebujecie wskazówek? Wy mężczyźni, bez silnej kobiecej ręki, na pewno umrzecie.

— Ttaak mdłości! Ojciec Mari szczeknął. - A Yura - rzut wolny!

Nie potrzebuję kary.

„On nie potrzebuje rzutu wolnego” – powiedziała Maria. - Tato, dużo dzisiaj piłeś. Pomyśl lepiej o wątrobie.

- Myślę o tobie, córko. O twoich wakacjach. Jeśli nie będę się dobrze bawić, jaki to będzie ślub?

- Jura, chodźmy. Usiądź tutaj.

W salonie Yura usiadła, gdzie wskazała go Maria, na lekko chwiejnym krześle. To wolne krzesło, czysty talerz - jakby na niego czekali. Obruszony różowym obrusem, szeroki składany stół wypełniony był kryształami, porcelaną i butelkami. Na kanapie, na krzesłach siedzieli nieznajomi ludzie. Przedstawili się, Yura kiwnęła głową lub uścisnęła im dłonie - i natychmiast zapomniała ich imion. Było dziesięciu gości. Oprócz wuja Maszy, młodszego brata Gieorgija Fiodorowicza, który zajmował krzesło w kącie, Jura nigdy wcześniej nie widziała żadnego z tych ludzi. Albina Iosifovna wyjaśniła mu, że dziś jest drugi dzień ślubu dla krewnych. Pierwszy dzień był wczoraj: po rejestracji zebraliśmy się w spółdzielczej kawiarni.

– Było dziewięćdziesięciu gości – powiedziała z dumą.

Yura zaczęła jeść, starając się na nikogo nie patrzeć. Okazuje się, że był naprawdę głodny. Zjadł sałatkę, potem kolejną. Jadł pszenny chleb pokrojony w trójkąty, jak w restauracji. Sama Maria przyniosła mu gorący posiłek – ziemniaki gotowane na parze, wieprzowinę z cebulą i sosem. Nie pił wódki, koniaku ani szampana, ale pił czarną herbatę.

Goście byli już dobrzy, krzyczeli przez magnetofon, powtarzali „gorzko” w chórze, zmuszając Marię i Arkadyewicza do długich pocałunków, kosztem całowania, Arkadyewicz szeleścił, pełzał cienkimi palcami po błękitnych plecach Marii , a Jura, myśląc o tłuszczu, w wieprzowinie i sosie, całując usta, połykając herbatę, nalewając wrzątek z elektrycznego samowara i zapominając o dodaniu cukru, powiedział sobie, że jest w świecie równoległym. W świecie, w którym wszystko jest wywrócone na lewą stronę, zniekształcone, zepsute, doprowadzone do absurdu, gdzie wszystko przebiega inaczej niż w rodzimym, realnym świecie.

Odrywając się od rumienienia, jakby płacząc, panno młoda, pan młody wstał z miejsca u szczytu stołu. Yura spojrzał w jego zbliżające się oczy. Arkadyewicz, już bez marynarki, bez krawata, sięgnął do niego z butelką wódki.

- Napij się z nami. Co ty - herbata tak herbata ...

Butelka była lemoniadą. Wódkę zaczęto wlewać do takich butelek z krótką szyjką pod Gorbaczowem. Na etykiecie „Russkaya” Jura zobaczyła mały niebieski znaczek umieszczony ukośnie: „Regionalny Komitet Wykonawczy”. Nie inaczej, pan młody nie tylko kupił wódkę, ale dostał.

Arkadyewicz nalał mu posłusznie kieliszek, ale zbyt ostro popchnięty przez Gieorgija Fiodorowicza, rozlał wódkę na obrus. Nie chcąc mówić ani słuchać toastów, Yura wypiła. Wódka była ciepła i paskudna. Yura poczuł, jak jego twarz się wykrzywia. Sam Arkadyewicz umiał pić wódkę z uśmiechem. Być może rzadka umiejętność. A może mięśnie jego twarzy od dawna są przystosowane do stałego uśmiechu.

Ojciec Marii odsunął zasłony, otworzył okno.

- Coś dusznego.

Popijając wódkę herbatą, Yura wstał, odsuwając krzesło. Dywan pod stopami był miękki, nowy. Jura podeszła do okna, myśląc, że może Gieorgij Fiodorowicz coś mu powie. Ktoś musiał mu coś powiedzieć.

Zamiast ojca Marii przemówił do niego Arkadyewicz. Z filiżanką herbaty stanął przy parapecie i bębnił w niego palcami, starając się zgrać z muzyką.

– Dobrze pachnie bzem – powiedział.

Z ulicy unosił się słodki aromat.

Jura wzruszył ramionami.

— Wygląda na to, że służyłeś bez przepustki — powiedział Arkadyewicz. - Maria powiedziała, że ​​jesteś w "punkcie" rakiety.

– Źle jest tam na wakacjach – powiedziała Yura.

„Zrozumiałem” – powiedział pan młody-mąż.

Służyłeś?

— Nie zrobiłem.

"Więc co rozumiesz?"

Pan młody pociągnął łyk herbaty. zakaszlał.

Odwracając się od okna, Yura zauważyła spojrzenia kilku gości. Między innymi patrzyła na niego Albina Iosifovna. W jej oczach błysnęła litość. Szybko, maleńka, taka szkoda. A może zrobił. Albina Iosifovna jest surową kobietą. W pracy szef. Nie będziesz oczekiwać od niej cielęcej czułości. Ale uzyskanie części ośmieszających i jadowitych uwag jest łatwe. Wolałaby ogłosić go, Yurę, przegranym, niż zacząć mu współczuć i pogłaskać go po głowie.

Czy Maria nic mu nie powie? "Kocham cię, czekam" - to jest w listach. Co tam jest? Lepkie buziaki i wyjazd do kina, a potem do urzędu stanu cywilnego z tym trzydziestoletnim biurokratą, czyli kim on jest? Nie da się w to uwierzyć! Musi być jakieś wyjaśnienie. Przypadkowa ciąża? Ta myśl sprawiła, że ​​Yura poczuła gorączkę.

— Arkadyewiczu, porozmawiam z Jurikiem — powiedziała Maria, wstając. Powiedziała to w przerwie między piosenkami z taśmy i wszyscy usłyszeli jej słowa.

— Oczywiście — odpowiedział Arkadyewicz z uśmiechem z okna. - Musisz porozmawiać.

- Chodźmy, głupcze Yurochka. Maria z wdziękiem wyciągnęła do niego rękę. — Do sypialni. Nikt nas tam nie zatrzyma.

Tak, tak, w sypialni! — powtórzył radośnie Arkadyewicz i roześmiał się. Goście śmiali się z niego.

„Oto jest demokracja!” - powiedział Gieorgij Fiodorowicz. - Zanim się pobrali, mąż wysyła żonę do sypialni z... z... z facetem, którego zna.

„Tak się teraz nazywam” — pomyślała Yura, idąc wzdłuż ściany za Marią.

Przypomniał sobie, jak przytuliła go na korytarzu, tak lekko, ledwie dotykając. Chyba tak się przytulają dziewczyny znajomi.

Goście za nim śmiali się. „Modern Talking” grało głośniej. Jakiś krewny Arkadyicha śpiewał ze szkolnym akcentem, próbując podnieść swój baryton do tenoru, a więc rozstrojony. Goście znów się roześmiali. Śmiali się z piosenkarza, ale Yurze wydawało się, że są nad nim. W korytarzu ich śmiech brzmiał stłumiony, grobowy.

- Załóż coś rasowego! — odezwał się głos wuja Marii.

Masza zaprowadziła Jurę do pokoju, który zwykła nazywać „swoim”. Jego własny i tyle. Teraz to jest sypialnia.

Zamknęła drzwi na zasuwkę, oparła się plecami o drzwi.

- Usiądź.

Yura usiadła na posłanym łóżku. Sprężyny materaca lekko zaskrzypiały. Być może właśnie na tym łóżku Maria i Arkadyewicz urządzili wczoraj swoją noc poślubną. A może Arkadyich ma własne mieszkanie? Przytulny, umeblowany? A on po prostu nie chce go drapać, niszczyć, zamieniać w weselny bałagan?

Maria rozłożyła lusterka toaletki, posmarowała usta szminką. Usta pocałowane przez Arkadyewicza zabłysły.

Wycięta sukienka – prawdopodobnie szyta na miarę – sprawiła, że ​​Maria wyglądała na starszą. A także kosmetyki. Tu kreska, tam eyeliner, tu kreska. A ona nie ma już dwudziestu lat, ale wszystkie dwadzieścia pięć.

Zostawił czekającą na niego osiemnastoletnią dziewczynę, a teraz stoi przed nim dojrzała kobieta.

— Wiesz, Juriku, mamy wielkie plany. Ja i Arkadyich. Mary usiadła obok mnie i podeszła bliżej. Yura poczuła jej ciepłą stronę. Musisz się przyzwyczaić i zrozumieć.

„A co najpierw - przyzwyczaić się lub zrozumieć?”

- Dlaczego milczysz? Nie mogłem przegapić tej szansy! Poruszyła go swoją ciepłą stroną. Kołysał się siedząc. - Przepraszam. Cóż, nie o to mi chodzi... Widzisz, kiedy służyłeś, wiele się zmieniło. To znaczy niewiele – wszystko. Nie możesz ziewać. Kto nie miał czasu - spóźnił się. Jeśli zobaczysz kawałek, chwyć go i zjedz, zanim inni go połkną.

"Co to za kawałek?" pomyślał Jura.

— Arkadyewicz — pracuje w komitecie miejskim Komsomołu — powiedziała Maria.

Nazwała pracę. Yura spojrzał w szybę stojącego przed nim regału. W szybie zobaczył, jak ciemna Maria patrzyła mu w twarz z boku, najwyraźniej próbując odczytać jego myśli, jego stosunek do dźwięcznej pozycji. A Yura pomyślała, że ​​prawie się tego domyślił, tyle że nie jej narzeczony z komitetu okręgowego, ale z komitetu miejskiego. Wznieś to wyżej!

„Połączenia, przyjaciele, możliwości” — wymieniła Maria. - No i jeszcze jedno... Ma samochód, mieszkanie. Duży garaż. Domek w pobliżu jeziora Andreevsky. Życie w teraźniejszości jest głupotą, musimy patrzeć w przyszłość.

"Arkadyich - twoja przyszłość?"

– Arkadyewicz i ja patrzymy w ten sposób na nasze życie – powiedziała. - Biznes. To twoja sprawa, wiesz?... Kawiarnia, potem kolejna kawiarnia. A potem prawdopodobnie więcej. Ogólnie rzecz biorąc, nie zamierzamy się zatrzymać. Arkadyich ma teraz jedną kawiarnię, ale spółdzielczą, na akcjach. A my chcemy nasze. W bilansie komitetu miejskiego jest jedna stołówka, a teren jest w porządku. Zatrzymała się. — Chcemy otworzyć specjalną kawiarnię. Z niespodzianką. Kawiarnia sztuki. Powiedzmy, że literackie. Pokochasz ten pomysł.

Yura poczuł na policzku, jak Maria znudziła jego profil oczami. Powiedz jej, żeby nie patrzyła na niego, ale spójrz przed nią, do biblioteczki, tak jak on.

- Wino, poezja, świece - to takie romantyczne! Arkadyich wymyślił nazwę: „Northern Muse”. Wczoraj chodziliśmy w kawiarni, cóż, w spółdzielni, przyjaciele Surgut i Niżniewartowsk przybyli na wesele Arkadyicha, więc wymyślił północną nazwę. A poetów zaprosimy do kawiarni literackiej. I honorujemy coś.

się? Czy jej Arkadyevich też pisze poezję? A może zaczęła pisać? Ale dlaczego nie wysłała mu ani jednego wiersza do wojska? Ale czy go to nie obchodzi? A może chcą, żeby brał udział w ich… rodzinnym interesie? Do diabła nie!

Sprężyny łóżka zaskrzypiały pod jego dłońmi.

- Nie panikuj, głupcze Yurochka. Cóż, kto teraz czeka dwa lata? Najlepsze lata minęły. Nie bądź takim palantem.

- Wierzba?

Cóż, tak mówią.

- Nigdy nie słyszane.

- Nie słyszałeś wielu rzeczy tam, na swoich stepach, w swoim „punkcie”. Nie bądź naiwny, cóż?... Kiedy spłacałeś dług wobec Ojczyzny, my tu robiliśmy interesy. Wszystkie te twoje rakiety zostaną wkrótce ścięte i pocięte na złom. Życie się zmieniło, wiesz, przyjacielu? Wszystko się zmieniło, Yuro. Komuniści teraz uciekają.

- Nie spiesz się.

- Niczego nie rozumiesz. Arkadyich - jest komitetem miejskim. Jest świadomy wydarzeń. Tak, aw telewizji mówią o gospodarce rynkowej. Tory socjalizmu doprowadziły do ​​ślepego zaułka i tak dalej. W Tiumeniu otwarto giełdę towarową. W Rodniczce sprzedają amerykańskie papierosy i francuski koniak Napoleon. Piwo Milwaukee w puszkach!

Z salonu dobiegł nagrany na taśmę głos Tsoia. „Nasze serca domagają się zmiany! Nasze oczy domagają się zmiany!”

- Nie miałeś telewizora na oddziale, Yur?

- Był. Obejrzeliśmy „Czas”. Zgodnie z agendą...

Yura przypomniała sobie ponurą, zaabsorbowaną twarz Gorbaczowa w Rubin TV. Wcześniej, w kwietniu XNUMX roku, Gorbaczow wyglądał inaczej: wesoło, wesoło. Wydawało się, że wkroczył już w przyszłość i teraz wzywa po sobie kraj. W przyszłym roku zjazd imprezowy, oklaski. Przyspieszenie, rozgłos. Jura uwierzyła Gorbaczowowi. Ale w XNUMX roku sekretarz generalny zaczął mówić za dużo i za często. Jakby próbował słowami przeciwstawić się silnemu prądowi, który go gdzieś niósł. I nie zrozumiesz: albo gówniany pływak, albo przebiegły wróg ludu.

- Tutaj możesz zjeść normalny lunch w kawiarni spółdzielczej, ale za piętnaście rubli. A w jadalni - za półtora rubla, ale tam zamiast zupy podadzą wodę, zamiast kotletów chleb, a zamiast herbaty brązowy zakwas. Ludzie zasługują na to, co najlepsze i nie jest grzechem brać od nich trochę pieniędzy na to, co najlepsze.

„Mój ojciec zarabia 200 rubli miesięcznie, moja matka 180” — pomyślała Yura. - O ile lepiej "zasłużą" na cenę samochodów?

„W kapitalizmie ubóstwo jest nieuniknione” – wypluła Maria, jakby odpowiadając na jego myśli. — Dlatego ważne jest, aby nie być wśród tych, którzy kupują, ale wśród tych, którzy sprzedają.

Jurijowi wydawało się, że to zdanie zostało zapamiętane. Masza jest piękna i szczupła, ale nie umie mówić elegancko i stylowo. Prawdopodobnie odebrany z Arkadyich. Od sprzedawcy Komsomołu.

Jak to możliwe: dziś członek partii Komsomołu, jutro wróg socjalizmu i komunizmu? Jak to jest: Stany Zjednoczone są ideologiem i wrogiem zimnej wojny, a teraz rozjemcą i przyjacielem? W ZSRR spekulanci byli więzieni, a teraz zostaną ogłoszeni najlepszymi ludźmi, wzorem do naśladowania? Na lekcjach literatury w szkole uczyli, że oportuniści to gnidy i szumowiny, a teraz te skórki będą prowadzić show? Życie do góry nogami? Yura wierzył, że to wszystko nie wyjdzie poza rozmowy i kooperacje na małą skalę. A ci, którzy próbują sprzedać swoją ojczyznę, zostaną spoliczkowani. I mocno to dają. Więc twoje palce będą latać. Trzeba tylko położyć kres deficytowi, dostosować system. W kraju były trudne czasy, ale zawsze wszystko się poprawiało.

Ale jak to możliwe? Wczoraj - jego narzeczona, a dziś - czyjaś żona?

„Czy ty też masz plany dla mnie?” - zapytał Yuri, patrząc na odbicie Mariino w drzwiach biblioteczki. Nagle ogarnął go dziwny spokój. Spojrzał na Mary.

Jej twarz świeciła na różowo.

- Cóż, widzisz - sam to zgadłeś! Nie, nie jesteś całkowicie zagubiony w gospodarce rynkowej. Założę cię. Zajdziesz ze mną daleko, Yurik-durik. Jeśli powiedziałem, niech tak będzie. Poklepała go po ramieniu.

- Tak? Yura prawie się roześmiała. - W listach mówiłeś, że na mnie czekasz i że mnie kochasz. ALE…

Ale nie przestałem cię kochać. Dlaczego tak myślisz? Napisałem do ciebie. Myślisz, że kłamałeś? Nic nie rozumiesz, Yurik-durik. Po prostu nie powiedziałem wszystkiego.

Złożyła palce w zamek na kolanach. Jak stara kobieta.

Oboje siedzieli teraz na łóżku, wpatrując się w swoje przyćmione odbicia w drzwiach biblioteczki.

Twarze wyglądające przez kolorowe grzbiety książek.

Napisał.

Zmrużając oczy, Yura spojrzał przez okno na niebo. Dużo chmur. Ciągnąc jeden po drugim. Podłużny, gruby, szary. Będzie padać.

Tak, napisała do niego. Często na początku dwa lub trzy litery tygodniowo. Szybko się zgromadziły, tworząc grubą paczkę. Yura trzymała je w szafce nocnej przy łóżku, owinięte w celofan. Bliżej zimy Masza zaczęła pisać rzadziej - list na tydzień. W trakcie demobilizacji otrzymywał od niej tylko kilka listów miesięcznie. Teraz stało się jasne: listy były jej coraz trudniejsze. Coraz trudniej było nazwać Jurę ukochaną, powiedzieć „czekam”, „przesłać namiętny długi pocałunek” i wypełnić kartki innymi odpowiednimi. Mimo to wykonała swoją pracę.

Napisał.

Linie narysowane w komórkach zeszytu układały się przed jego oczami w proste i ukośne rzędy. Jego pamięć wzrokowa jest jak film fotograficzny.

„Pamiętasz Kostię Kisłowa? Nadal jest tak kwaśny, jakby uzasadniał swoje nazwisko! - „Vasya Gorsky przekazał ci pozdrowienia. Zbiera wszystkie znaczki. Śmieszne prawo? Niektóre marki... Pęsety, książeczki... A on uwielbia bawić się modelami samochodów. „Młody Technik” pisze. I wygląda jak dziecko”. - „Od twojego przyjaciela Sashy Sivtsova, wielkie cześć dla ciebie. Spotkałem go na targu. Zapytał, jak jesteś tam obsługiwany. - „Yurik-murik, pamiętasz, jak ty i ja jeździliśmy na sankach w kamieniołomie zimą? Jak krzyczałem ze strachu? To głupie! Czy można się czegoś bać? „Pamiętasz naszą pierwszą dyskotekę w technikum?” - "Pamiętasz…"

Pamiętaj, pamiętaj, pamiętaj!

Listy z przeszłości. Ależ oczywiście. To były listy z przeszłości. Jak mogła opowiedzieć o teraźniejszości? Zwłaszcza o przyszłość?

Powiedzmy, że wyślij mu pozdrowienia nie od Saszki Sivtsova, ale od Arkadyicha. Z szyszek Komsomol-Gorkom godny pozazdroszczenia uśmiechnięty pan młody z mieszkaniem, domkiem letniskowym, samochodem, a nawet solidnym garażem. Wymień materiał w liście i podsumuj: wszystko zostało zbudowane, wszystko zostało kupione, pozostaje tylko żyć. Zacznij jak zwykle: „Czy pamiętasz ...”, A potem, gdzieś na końcu listu, wyrzuć główną rzecz w jednym akapicie: „Tak, prawie zapomniałem. Słuchaj, Yurik-murik, tutaj się żenię ... ”

Zastanawiam się, kiedy się zmieniła? Miesiące temu? Rok temu? Półtora roku? Jak długo go okłamuje?

Mary coś mówiła.

„…Nie, mój przyjacielu, nie przestałem cię kochać. Przestańmy kwaśno. Porównujesz się z Arkadyichem. Cóż, zgadza się, pół-człowiek, przyszły pantoflarz, chciwy na słodycze ... I chcę cię, głupcze Yurochka. Oboje jesteście Yurami. Nie możesz się pomylić w łóżku! Zachichotała. „Będziesz moja, wierzbowco”. Będziesz moim kochankiem. Nauczę cię Kama Sutry.

Yura odwróciła się do okna. Poczuł, że się rumieni. Dlaczego się rumienić, nie rozumiem. Ludzkie uczucia są szybsze niż myśli.

Prawdopodobnie Masza ma rację. Jest naiwny. I głupie, musi być.

Ale z jakiegoś powodu chciał pozostać naiwnym i głupim.

I zarumienił się, bo naprawdę chciał przytulić Maszę, rozebrać Maszę. I połóż się z nią tutaj, za zamkniętymi drzwiami pokoju. A jednocześnie było obrzydliwe, obrzydliwe. Pragnął jej i chciał ją odepchnąć, ale pierwszy poczuł się bardziej niż drugi i dlatego się zarumienił. A Maszka oczywiście zauważył jego nagły rumieniec zakłopotania. Kobietom niezwykle trudno jest sprzeciwić się, uświadomiła sobie Yura.

Maria wstała i poprawiła swoją sukienkę z ultramaryny. Wyjęła czasopismo z biblioteczki leżącej na książkach. Przekartkowała go z szelestem papieru.

Pytałeś o plany. Patrzeć.

Yura w milczeniu przyjęła otwarty magazyn. To była najpopularniejsza edycja młodzieżowa. Nakład to kilka milionów egzemplarzy.

Z kartki spojrzała na niego twarz Marii. Fotograf sfotografował ją opartą o brzozę. Pod czarno-białą fotografią widnieją kursywą kreski: „...od dzieciństwa marzyłem o pisaniu wierszy”, „w końcu marzenie się spełniło”, „obiecująca młoda poetka” i tak dalej.

Poniżej nazwisko poetki: Maria Nekrasova.

Zachowała swoje panieńskie nazwisko. Brzmi to tak poetycko, prawda?... Nazwisko Arkadyich wcale nie jest literackie, no cóż, w jej tyłku.

Więc pisze poezję. I są publikowane w stolicy. Cóż, możesz jej pogratulować. Ale co on tutaj robi?

Jego oczy przemknęły od nazwiska do wierszy. Do tytułów, zwrotek, rymów. Yura przewróciła stronę, potem kolejną.

„Masz fajną dziewczynę, Yurka! Pisałeś dla niej wiersze!

Inne wersy zostały zmienione przez kogoś — prawdopodobnie redaktora działu poezji, sekretarza wykonawczego lub kogokolwiek innego, co robi to za nich. Lekko poprawione tu i ówdzie, zredagowane. W niektórych miejscach było to dobrze poprawione, ale z czymś Jurij się nie zgodził.

Jednak nie został poproszony.

A teraz nie możesz nikomu niczego udowodnić. Listy, w których wysłał te wiersze, pochodzą z Maszki. Gdzieś ukryty. Nie, raczej spalone. Yura zachichotała. Wydaje się, że zaczyna myśleć w duchu współczesności.

Pisała do niego listy pełne miłości i pasji, a on w zamian wysyłał jej wiersze. Przygotowując się do małżeństwa z garażem z samochodem, była właśnie tym, czego potrzebowała. Nazwał ją i swoje listy miłosną historią i pomyślał, że jak wróci z wojska, zbierze je wszystkie i zwiąże nitką, a potem, 20-40 lat później, zwróci się do tego miłosnego dokumentu – razem z ją, Marię.

I wydobyła z jego listów materiał poetycki. Jak ruda ze skały. Otrzymała list, otworzyła kopertę, przepisała wersety długopisem lub przepisała je na jakiejś komsomołowej maszynie do pisania, podpisała każdy arkusz swoim panieńskim nazwiskiem i zniszczyła listy. Z biegiem czasu nagromadził się poetycki wybór do magazynu. I żadnych dowodów. Komar nie podważy nosa.

Mówi, że nie przestała go kochać, ale czy to nie kłamstwo? Na tym świecie kłamią, prawie bez zastanowienia. Co więcej: tutaj wierzą w kłamstwo, jak w prawdę.

Yura obejrzała wiersze do końca.

Pierwszy wiersz ze zbioru skomponował w wieku dziewiętnastu lat, w pociągu, w drodze do wojska, do szkoły. Skomponowany bez papieru, w mojej głowie. Ostatni wiersz został napisany i wysłany wiosną tego roku, w marcu. Szybko jednak wydrukowano.

„Szczególnie podoba mi się ten, Droga do Nieba”. Maria usiadła obok niej, szturchając linie palcem. Gwóźdź postukał w papier. Yura cierpiała. To było tak, jakby jego serce zostało przebite. - Ostatnia zwrotka jest ogólnie szykowna i błyskotliwa:

będę wesoła, świeża i młoda,
Starość pomarszczy cię w cieniu.
Ale zielony bocja się okryje
Portret młodego geniusza.


Yura milczała.

- A skąd masz takie myśli? – spytała Maria. – Masz dopiero dwadzieścia jeden lat. Taka inspiracja, prawda?

Poczuł, jak dłoń Marii owija się wokół niego. Zamknąłem oczy. Siedzieli blisko, blisko, blisko, jej palce poruszały się po jego brzuchu i było jak wiele, wiele lat temu. Yura zmusił się do otwarcia oczu. Przed nim była ta sama szafa. Zakłócone cząsteczki kurzu wirowały w powietrzu.

Krótko mówiąc, jest po prostu niesamowity! Maria westchnęła z jawną zazdrością. Ręka, która obejmowała Yurę, cicho się wycofała. — Tak mi powiedział redaktor w Moskwie. Cóż, nie do końca tak… Niesamowite… Nie, przenikające… to znaczy przenikające… Zapomniałam jak. I powiedział, że takie wiersze są niezwykłe dla kobiecego poetyckiego wyglądu. Coś w tym stylu. Piszesz trochę jak kobieta, dobrze, Yur?

Jak na poetkę, choć fałszywą, wyrażała się zbyt wulgarnie. Nawet prymitywne. Powinna poszerzyć swoje słownictwo. Przeczytaj klasykę. Zamiast apologetów gospodarki rynkowej.

- Publikacje w czasopismach, potem książka, druga... Związek Pisarzy... Tłumaczenia na angielski, francuski, niemiecki... na japoński!

Co zaskakujące, obok niego siedziała kobieta, pielęgnując czyjeś marzenie.

„Poetka z mężem, restauratorka” — pomyślała Jura. - Jeden wyszedł z jadalni Komsomołu, drugi - z wierszy innych ludzi. A tym właśnie są marketerzy najnowszych czasów, pokazując nieoświeconym tłumom jasną drogę do kapitalizmu?

Masza przekręciła szeroki (zbyt szeroki) złoty pierścionek na palcu serdecznym. Taki pierścionek harmonijnie wyglądałby na pulchnym palcu jakiejś czterdziestoletniej mieszczańskiej kobiety z Zachodu: damy w pozłacanej torebce i kapeluszu, spod którego spoglądają drwiące, pogardliwe oczy.

- Ty pisałbyś, a ja szukałem publikacji. Podzielimy opłaty. Zgódźmy się. Nie zrobię ci krzywdy, głupi świetliku. Wiesz, druga rola też jest świetna. To nie jest dla ciebie tłum. Jeden pisze, drugi podczepia i sprzedaje – to normalne.

„Podział pracy” — pomyślała Yura. Zachichotał do siebie. Mają wszystko przemyślane.

„W Ameryce nazwaliby to po prostu biznesem” – powiedziała Maria.

„Będę czekał na paczki z czasopismem od ciebie”. Podpułkownik Zhanibekov powiedział to dzisiaj, ale wydawało się, że od tego czasu minęła cała epoka historyczna, a Zhanibekov miał dziewięćset lat, jak biblijny Matuzalem.

- Myślisz, że nie jestem w stanie wysłać wierszy do "Młodzieży" lub "Nowego Świata"?

- Moje słoneczko!... Musiałem jechać do Moskwy i leżeć pod redaktorem. Aby poezja pojawiła się w czasopiśmie. Teraz pojawił się, nie rok później. I w ogóle się pojawiać. Teraz wszystko jest zrobione ze względu na to, nadal nie rozumiesz, kochanie, prawda? Więc wyjaśnię ci. - Sięgnęła do toaletki, cienkimi palcami wyjęła papierosa z na wpół otwartej czerwono-białej paczki Marlboro, włączyła zapalniczkę, zapaliła ją i wypuściła w kierunku drzwi smużkę niebieskawego dymu. „Nie dostaniesz się sam, jesteś ze mną naiwnym głupcem. Posłuchaj mnie, a odniesiesz sukces.

— Sukces — odpowiedziała Yura jak echo.

Gdzie poszła dziewczyna ze szkoły kulinarnej? Siedział przed nim, dmuchając dymem przez nozdrza i ucząc go życia, jakiegoś filmowego stworzenia. Nieprawdziwy! Wydawało się, że sesja się skończy, film w rolce zaszeleści, mechanik zatrzyma projektor filmowy, a on, stwór, zniknie, rozpłynie się w zakurzonym powietrzu. Yura nie mogła uwierzyć, że obok niego jest żywa Maria. Musi wstać z łóżka i wyjść. Wyjdź, pomyśl. Być samotnym. Kiedy wraca do domu, przypomina sobie, jak wszystko było u nich przed wojskiem i wszystko wróci. Musisz tylko pamiętać jak. I to wszystko się tutaj dzieje, nie. Wydaje mu się.

Nie, nie migocze. To było tak, jakby ktoś odebrał mu życie i wsunął mu kolejne.

Upiorna, pomarszczona twarz nastolatka z boiska kołysała się w dymie tytoniowym. "Tap do swojej dziwki." Podwórkowy dzieciak z nożem, brat jakiegoś gopnika, nagle wyrósł na moralistę.

- Hej gdzie jesteś? Maria wstała i wyrzuciła niedopałek do popielniczki na biurku.

Trzeba by na coś odpowiedzieć - nie możesz tak siedzieć i milczeć. Ale co odpowiesz? Mógł porozmawiać o czymś z tą Maszą, którą poznał na dyskotece. Mógł porozmawiać z Zhanibekovem, Orłowem lub innymi facetami z ich jednostki wojskowej. Ale z postaciami filmowymi, z kosmitami, Yura nie mogła mówić.

„Musisz wszystko przetrawić, rozumiem”, powiedziała przyszła mistrzyni kawiarni literackiej. Wydawało się, że mówi o jedzeniu. - Trochę nieoczekiwane, co? Wiesz, w dzisiejszych czasach życie kręci się wokół zwrotów akcji. I szybko wszystkie, zakręty. Jak nie przegapić. Hej, cud w piórkach, obudź się!

— Pójdę — powiedziała Yura, patrząc w szybę biblioteczki. - Pójdę.

- Mam telefon. Arkadyich przedarł się przez instalację na GTS. Połączenie. Nadal tu mieszkamy, mieszkanie Arkadyicha jest remontowane ...

Ze znużeniem pomyślał, że nie napisała do niego też o telefonie. Najwyraźniej bała się, że zadzwoni. Każdy mógł odebrać telefon: Arkadyich, Albina Iosifovna lub Georgy Fedorovich. Jest mało prawdopodobne, aby Maria poświęciła swoich krewnych i nowego kochanka zawiłościom swojej gry.

Maria odwróciła się do stołu, oderwała kartkę z zeszytu. Długopisem narysowała numer na skrawku - podobno ten sam, który pisała do niego w wojsku. Kolor atramentu był dokładnie taki sam. Tylko łzy od dawna nie kapały na żyłki.

- Zadzwoń, jeśli tak. Automaty telefoniczne zostały zainstalowane w twoim domu na Tulskiej.

"Co ona robi w moim domu?"

- Poszedłem do twojego. wizyta.

„Zrobiłem też głupców z moich rodziców. Kocham Cię, czekam. Ależ oczywiście. Moja też musi być pewna, że ​​na mnie czeka. Gdybym wiedziała od kogoś, że na mnie nie czeka, zostałaby bez poezji. Zebrała więc pozdrowienia od Wasyi i Saszy i innych, spotykając się z nimi celowo - aby powiedzieć im, że czeka na mnie i mnie kocha. Zaczęła nawet ślub tuż przed moją demobilizacją tylko dlatego, że bała się, że ktoś się dowie i napisze do mnie. Jak się nazywa? roztropność? Czy istnieje mocniejsze słowo? Mama i tata pewnie myślą, że Masza i ja niedługo się pobierzemy, zrobimy im wnuki. Ojciec kondrashka wystarczy, jeśli opowiem mu o Arkadyichu i wierszach w czasopiśmie. A co najważniejsze, o nie przestał kochać. Przecież „nie zatrzymała” tego, wydaje się, że wierzy! Sypia z mężem Komsomołem, kradnie poezję i kocha obrabowanego poetę.

Myśli Yury zaczęły się plątać.

– Arkadyich cię podwiózł, ma Zhiguli, ale jest pijany – powiedziała Maria.

— Pójdę — powtórzyła Yura, pozostając na łóżku.

„Słuchaj, nikt tu nie wejdzie. Trzymając sukienkę, Maria uklękła przed nim. - Drzwi są na zatrzasku. Arkadyewicz tu nie wejdzie, jest ze mną dobrze wyszkolony. I mają magnetofon...

Jak przestraszony chłopiec, Yura odsunął się od Maszy wzdłuż łóżka, kładąc ręce na sprężystym materacu. Klęczała, obserwując go oczami. Yura zerwała się z krawędzi łóżka, rzuciła się do drzwi, jakby uciekając przed zarazą.

Muzyka właśnie ucichła w salonie. Idąc korytarzem, Yura zobaczyła, że ​​ciemnowłosy Arkadyewicz, pokazujący narastającą łysinę, grzebał w kasetach.

— Ach, Yurok… — powiedział ojciec Marii. Jego twarz zrobiła się fioletowa, jak u pijanego alkoholika. Głos brzmiał strasznie pijany. - Jesteś…

Wujek Marii drzemał w fotelu.

- Pij z nami wódkę, imienniku! – krzyknął radośnie pan młody, a na jego krzyk wuj zamrugał i sięgnął po szklankę.

Radosny nastrój Arkadyewicza uderzył Jurę. Tu, w tym mieszkaniu, narodziła się dystopia. Nie książka, nie fikcja, ale prawdziwa. Tutaj powstał jeden z centrów nowego świata. Przerażający, odwrócony świat, do którego on, Yura, nigdy by się nie zmieścił. Świat, w którym mówią, że kochają i czekają, ale kładą się spać z kimś innym. I ze względu na zainteresowanie spać z trzecim. Możliwe, że to nie jest granica.

W kuchni, przy otwartym oknie, dwoje ludzi, on i ona, palili, nie mówiąc nic Yurze. Oba zachwiały się; podtrzymywał ją w pasie. Yura całkowicie zapomniała, kim byli. Absolutnie wszystko w tym mieszkaniu było obce. Na parapecie stały dwie szklanki, w połowie pusta butelka koniaku, talerz z resztkami Oliviera i jeden widelec. Uliczny wiatr wypchnął dym tytoniowy do korytarza. Oczy Jurija zaszły łzami. Albo z dymu, albo z żalu.

Zawiązał tenisówki i podniósł teczkę.

- Weź magazyn. - Maria wręczyła mu numer z wierszami. - Mam jeszcze jedną.

Jak dziecko gotowe wybuchnąć płaczem, ale ukrywające przyszłe łzy, Yura potrząsnął głową. Ściskając walizkę między nogami, odwrócił się, zatrzasnął angielski zamek i wyszedł na betonowy chłód klatki schodowej.

- Do widzenia, głupcze Yurochka!

Nie odpowiedział temu duchowi. Straszny duch, na wpół żywy, na wpół martwy, z których jedna połowa nosiła w sobie przeszłość, druga niosła przyszłość. Gdzieś pośrodku między połówkami znajdowała się najcieńsza warstwa teraźniejszości. I to jest prawdziwa Yura, która nie chciała go do siebie dopuścić. Zabranie czasopisma od Maszki, przypominającego teraźniejszość, która wdarła się w jego los nieproszony, oznaczało wpuszczenie do domu koszmarnego ducha.

Wyjeżdżając z Marią, Yura powtórzył swoją poprzednią trasę. Ścieżka człowieka, który powrócił do jednego świata i trafił do innego. Ulica Odeska, centralna ulica Republiki, sygnalizacja świetlna, skrzyżowanie. Agencja Aeroflot wciąż była taka sama, ale życie wokół było już inne. Próbując pozbyć się obsesji, Yura potrząsnął głową.

Minął sklep Start, który zawsze pachniał mocno, kłujący w gardło zapach nowiutkiej gumy (ulubiony zapach miejskiego chłopca), a teraz na odrapanych drzwiach wisiał napis „Księgowość”, przekroczył Perspektywę Geologów, obszedł w szóstej szkole i zatrzymał się w kamieniołomie, gdzie jako dziecko łowił rybki na przynętę. Nad kamieniołomem, teraz zamulonym, rozciągniętym wzdłuż brzegów rzęsą i gęsto porośniętym ożypałką, przeleciała bezszelestnie samotna mewa. Po drugiej stronie, na której było więcej nagiego piasku, para opalała się, rozkładając koc. Obaj kłócili się o coś: podnieśli się na łokciach i sprzeczali. Nawiedza ich nowy wspaniały świat, pomyślała Yura.

Zbliżył się do niego, kołysząc się i jakby lekko podskakując, jak na sprężynach, młody nieogolony facet w sportowych rajstopach i wymiętej koszulce. Typ stanął naprzeciwko lady „swobodnie”, zachowując niewielką odległość. Jego usta tańczyły.

- Hej, stary, daj mi rubel!

Walizka Yury wypadła, a jego język i zęby same ułożyły odpowiedź:

- A w uchu?

Chętnie dokończyłby bezczelnego do stanu kotleta. W głowie miał zamęt, zaciśnięte pięści; wizja skupiona na ludzkim celu. Cały przeklęty nowy świat wydawał się skoncentrowany w tej szorstkiej twarzy, w tych luźnych ruchach. Żądanie mistrza „daj” było przeznaczone wyłącznie dla tchórzliwych i giętkich. Ale trik polega na tym, że najbardziej tchórzliwi i podatni są właśnie takie typy.

Zatańczyły przeciwległe usta.

- Kim jesteś, bracie? Nie rozumiesz żartów?

— Nie rozumiem — warknął Jurij.

- Che, z powodu rubla, jest gotów zabić swojego sąsiada, prawda?

Często rozglądając się, sąsiad zaczął się oddalać, absurdalnie podskakując i kołysząc.

Gdybym tylko mógł otrząsnąć się z tego całego nowego świata również od siebie. Powiedz mu: „A w uchu?” - i wykonaj fałszywy ruch ciałem. Przestraszyć się i umrzeć. Na zawsze.

Klucz do mieszkania zabrał od sąsiadki, emerytki cioci Anyi. Nie było jeszcze piątej, matka i ojciec wracali z pracy dopiero o szóstej. Ciocia Ania powiedziała, że ​​Yura bardzo dorósł i pamięta go „takiego” (co było zaskakujące: to było tak, jakby został zabrany do wojska z przedszkola), a właśnie kupiła cukier w sklepie spożywczym z kupony, a także tu na podestach wieczorami i ciemno w nocy, nawet jak wydłubiesz oczy, nigdzie nie ma żarówek, bo złodzieje, którzy polują przy wejściach, odkręcają je, a potem sprzedają po wygórowanych cenach w sklep. „Mówią”, powiedział sąsiad, „żarówki należy posmarować pastą do zębów, aby nie kradły. Pasta przyklei się do szkła, nie zmyjesz jej. Ale to, makaron, też trzeba zdobyć. Wszystko jest teraz ograniczone, Yurochka. Mówią, że w gospodarce rynkowej nie brakuje”.

W dwupokojowym mieszkaniu, w którym Yura mieszkał od siódmego roku życia, wszystko było takie samo jak przed powołaniem do wojska. Nawet się uśmiechnął. Wyspa przeszłości. Te same rzeczy, to samo biurko z popękaną z czasów szkolnych politurą (na stole stoi ceramiczny pojemnik na ołówki, lampa pod plecionym abażurem, stos książek, kilka kaset i magnetofon Aelita - wszystko jest tak jak dawniej, jakby Yura nigdy nigdzie nie chodziła), papierowa polityczna mapa świata na bielonej ścianie, na przeciwległej czarno-biały portret ponurego Lermontowa i cicho tykający okrągły zegar z rzymskimi cyframi. Na parapecie białe pelargonie w zielonych plastikowych doniczkach.

Na półce, opartej o grzbiety książek, znajduje się jego i Masza fotografia z czerwca 1989 roku. Nakręcony na Zenith przez mojego ojca, w biurze zaciągu wojskowego obwodu Leninskiego - zanim Jura wsiadła do autobusu z innymi poborowymi, który następnie zawiózł ich do regionalnego biura zaciągu wojskowego, gdzie później zostali rozebrani przez oficerów - „kupujących”. Yura spędziła około sześciu miesięcy na szkoleniu, po czym dotarła do punktu dystrybucji. Masza na zdjęciu miała osiemnaście lat, dziewiętnaście. Spojrzał na zdjęcie i pomyślał, że ta Masza i ta, którą widział dzisiaj, są inne. Nie może być tak, że są takie same.

Na innym zdjęciu Yura została schwytana ze swoim najlepszym przyjacielem. Styczeń, szkolne zawody narciarskie, ósmoklasiści w dresach, w dzianinowych czapkach, na nartach, z kijami. Jura i Sasha Sivtsov mają napięte twarze, gotowi rzucić się w śnieg. W tle instruktor fizyczny Pal Palych, podnoszący gwizdek do ust. Wszyscy szkolni nauczyciele wychowania fizycznego nazywają się Pal Palychs lub San Sanychs.

– Zadzwonię do Sashy – szepnęła Yura.

Sięgnął do kieszeni, przeliczył pieniądze, ścisnął w dłoni dwukopejkową monetę, zamknął mieszkanie, zbiegł po schodach, przywitał się ze starym alkoholikiem Makarem Kuzmichem, który pojawił się na schodach pierwszego piętra ( wpatrywał się w niego jak duch, prawdopodobnie go nie poznał) i wyszedł na podwórko. Otoczył dom. Na rogu, przy zarośniętych akacjach, dwie budki telefoniczne były naprawdę niebieskie.

Po odwiedzeniu jednego i drugiego stoiska Yura powiedziała:

— Barbarzyńcy.

Rurki obu telefonów ktoś wyrwał, jak to mówią, z mięsem. Uszkodzone sprężyny, w których ukryte były druty, wyglądały jak okaleczone dłonie z wiszącymi ścięgnami.

Dlaczego ludzie potrzebują lamp? Wiadomo, dlaczego kradną, odkręcają żarówki: można je sprzedać lub wkręcić we wkład, ale co zrobić z rurką z maszyny?

Same telefony, zamknięte w metalowych skrzynkach, były wycinane nożami, nakrapiane małymi i dużymi napisami. Znaki skalne, miejsce prymitywnych ludzi.

Napisy były rzadziej obsceniczne, częściej obraźliwe. To było tak, jakby przyszli do tych budek nie po to, by dzwonić, ale by się zemścić.

Kabina po prawej śmierdziała moczem.

„Wezmę taksówkę” — pomyślała Jura, idąc wzdłuż Tulskiej. „Jeśli taksówek jeszcze nie brakuje”.

Niebo pociemniało. Z szarości powoli unoszącej się, pęczniejącej na niebie, ceglane domy nabrały stalowego odcienia. Okna pięciopiętrowych budynków i przeszklone witryny sklepu spożywczego Yubileiny zrobiły się czarne. Kropla deszczu spadła na dłoń Yury.

Złapał taksówkę w kawiarni Skazka.

„Nie na liczniku” – oznajmił kierowca. — Do Maurice'a Thoreza? Dla trzech. Jeśli do wejścia, to na cztery leszczyny.

Trzy ruble za taki dystans to potrójna cena.

- Nie idź do drzwi wejściowych.

Yura milczała przez całą drogę. Przed opuszczeniem Wołgi dał taksówkarzowi trzyrublówkę. Spojrzał na niego dziwnie ze swojego miejsca.

- Umówiliśmy się na cztery ruble.

- To jest do wejścia. Czy jesteś zły z pamięcią? Czy to naprawdę nie jest prawdziwe? - dodała niespodziewanie Yura.

Kierowca cofnął wyciągniętą rękę.

Skąd jesteś od takiego filozofa?

- Z wojska.

— Dembel, czy co? Czy służyłeś gdzieś w miejscach zapomnianych przez Boga i diabła?... Z Tobą wszystko jest jasne. Hej bracie, więc musisz czymś napełnić szklankę. Czy weźmiesz Vodyaru na kwadrans? Albo mamrocząc. Dam ci miejsce. Nie znajdziesz taniej. Od czternastu - jako demobilizacja. Więc zapakuję to w gazetę.

Z butelką „72.” owiniętą w „Rosja sowiecka”, Yura pojechała windą na dziewiąte piętro. Drzwi, bez zdejmowania łańcucha, zostały lekko otwarte przez rozczochranego kędzierzawego faceta, w którym Yura rozpoznała dojrzałą Saszę. Nie widziałem cię od trzech lat! Sasha odpiąła łańcuszek, szerzej otworzyła drzwi. Ale tylko po to, żeby wślizgnąć się na platformę, na matę.

- Cześć…

- Cześć! Zrujnujesz wszystkie moje maliny, Juran! Sasha szepnął gorąco. - Mam tu trzydziestoletnią jałówkę, najsmaczniejszą. Żonaty. Sąsiad, zgadnij! Mąż i syn zostali w daczy, żeby drażnić ziemniaki, a jutro o ósmej rano miała dyżur w szpitalu, no cóż, wróciła do miasta. I nudziła się w mieście. A oto ja. Nie będziesz się ze mną nudzić. Moi przodkowie też pojechali do daczy. Przepraszam, Juran, ale dziś jesteś zbędny. Do rana będę płonąć ogniem miłości.

I zamknął drzwi bez pożegnania.

Kilka sekund później drzwi się otworzyły. Yura wciąż stała przy dywanie. Ręka Sashy delikatnie odebrała mu owiniętą butelkę.

- Co tam przyniosłeś? Och, dzięki, atrament się przyda.

Drzwi ponownie się zamknęły. Za nią zabrzęczał łańcuch.

To był każdy, ale nie Sasha Sivtsov.

Z prawdziwym Sivtsovem Yura chodziła do tej samej szkoły do ​​ósmej klasy włącznie. Następnie rodzice Sashy przeprowadzili się z Tulskiej do nowego mieszkania na Maurice Thorez. Ale przyjaźń trwała aż do samej armii - gdzie Sasha, studentka instytutu przemysłowego, została zabrana w czerwcu 1988 roku, rok wcześniej niż Yura. A w sierpniu 1989 r. dekret Gorbaczowa wysłał Sivtsova i innych studentów powołanych po pierwszym roku do „szeregów” do rezerwy. Ojczyzna zdecydowała, że ​​nie należy odrywać uczniów od nauczania dla ogłupiającej armii.

Yura nacisnęła przycisk przywołania windy. Ależ oczywiście! Nie widział Sashy zbyt długo. Od prawie dwóch lat mieszka w cywilu. To dużo. W tym czasie nowy wspaniały świat uczynił Saszę własną osobą. Powoli, dzień po dniu, Sasha przyzwyczaiła się do tego świata, wrosła w niego, stała się jego organiczną częścią. A on, Yura, w „punkcie” wydawał się zamrozić, zamroczony.

Yura dostrzegł to wszystko, utrwalił to swoją świadomością. Ale jego umysł nie chciał pogodzić się ze zmienioną rzeczywistością, ale jego serce nie.

Przepełnione autobusy jechały w stronę kina Cosmos, przechylając się na pobocze, niemal dotykając pomarańczowymi bokami krawężników chodnika. Wystawały podłogi z kurtek, fragmenty marynarek, koszul i spodni, zaklinowane w drzwiach autobusu. Deszcz zamarł. Niebo opadło, powietrze pociemniało. Nie spiesząc się nigdzie indziej, Yura wróciła do domu na piechotę.

Ludzie, którzy przeszli przez jego drogę, nie uśmiechali się. Twarze mężczyzn i kobiet wydawały się strasznie ponure. Wyglądało to tak, jakby mężczyźni i kobiety zostawili nieszczęście w swojej pracy, do której będą musieli wrócić jutro, a wieczorem w domu czekał ich także żal. Do gorzkich wyrazów twarzy deszcz malował mokre pasy na policzkach. Wydawało się, że wszyscy płaczą. Tu i tam otwierały się parasole. Ludzie używali ich do ukrywania się przed ciekawością Jurija.

Yura zajrzała pod parasole w nadziei, że przez zasłonę deszczu złapie choć jedną szczęśliwą lub beztroską twarz. Ale nikt się nie spotkał. Yura, mężczyzna w mokrej koszuli, próbował uśmiechnąć się do przechodniów, ale to nie zadziałało i kiedyś spowodowało odwrotny skutek, niż zamierzono: stara kobieta odsunęła się od niego, jak od psychola, szybko postukała na chodniku z kijem. W sklepie spożywczym Rodnichok przestał padać deszcz, wyszło słońce, zaświeciły okna domów, z asfaltu zaczęła unosić się para, ale nawet wtedy nikt się nie uśmiechał, jakby w mieście działał złodziej uśmiechów, od dawna zawładnął wszystkimi bez wyjątku ulicami.

A Maria się nie uśmiechała, nagle uświadomiła sobie Yura. Pomimo ślubu Twarz Mary może być przekonująca, przekonująca, arogancka lub taka, która może powiedzieć „nic nie rozumiesz” i uczyć życia. Ale Yura nie widziała uśmiechu na ustach. Po tej twarzy można było oczekiwać wszystkiego, od westchnień po może histerię, ale nie tylko prostego, szczęśliwego uśmiechu.

Wszyscy tutejsi ludzie, pomyślał, czekają. Czekam na przyszłość. Nadejdzie dzień, kiedy wreszcie będą mogli się uśmiechać. Moment, w którym złodziej uśmiechów zabierze i ogłosi, że gra się skończyła i rozda uśmiechy swoim właścicielom.

Ale czy Arkadyewicz nie jest szczęśliwy? Uśmiech, radosne toasty, pocałunki z młodą żoną, wreszcie kawiarnia-samochód-apartament...

„Zgadza się, pół-człowieku, przyszłego pantoflarza…”

Zamiast zwrócić się do geologów, Yura trafiła do Odessy. Jego stopy zaniosły go do domu Marii. Nie, nie zamierzał do niej podejść. Aby zobaczyć Arkadyich, pijanych gości, Albina Iosifovna, ucieszyła się, że 90 gości zebrało się w kawiarni na wesele, jej purpurowy ojciec Marii, jej własny - nie, nie, tysiąc razy nie. Chciał tylko stanąć przed jej domem po zachodniej stronie, odchylić głowę do tyłu, spojrzeć w okno jej pokoju. Takie małe pragnienie, po spełnieniu którego wróci do domu, uścisk dłoni z ojcem i przytul matkę.

Kiedy stanął tam, gdzie musiał i podniósł głowę, jego koszula była prawie sucha. Wieczorne słońce skąpało ceglany dom Mary w żółtym świetle i ogrzewało tył głowy Jurija.

To dobrze, pomyślała Jura, że ​​nie wystawiła głowy przez okno z papierosem. To byłoby straszne.

Spojrzał w okno, płonące żółtym ogniem promieni słonecznych. Okno było dokładnie takie samo, a sam pięciopiętrowy budynek dokładnie taki sam jak dwa lata wcześniej. I wydawało się Yurze — ze względu na tę właśnie chwilę, kiedy tu przybył — że czas cofnął swoje wałki i koła zębate, a on znowu miał dziewiętnaście lat. Maria zejdzie teraz do niego, będą chodzić po mieście trzymając się za ręce, splatając palce, będzie pachniało początkiem lata, deszczem, bzami i...

- A-a-a-a! ..

Ten krzyk, który zaginął na wietrze, zdawał się kontynuować głośną fantazję Jurina, która miała przerodzić się w koszmar.

Krzyczeli stamtąd - z zarośli bzu za stalowymi prowizorycznymi garażami. Za krzakami bzu hałaśliwie i szeleściły półwieczne topole.

- Pu-ti!... - podszedł do Yury.

I wszystko ucichło. Tylko wiatr szumiał w koronach topoli.

Lecąc obok zardzewiałych garaży śmierdzących moczem, czując na policzkach elastyczność wiatru, Yura z trzaskiem wleciał w bzy.

W uszach miał czyjeś słowa, lecące z wiatrem:

- On nie ma motyli. Z Parfionem do swojego lasu. Wszystko.

Usta mówiącego poruszyły się. Prawdopodobnie powiedział coś innego, ale Yura tego nie zrozumiała. Pomiędzy bzami i topolami Yura zobaczyła trzy osoby: prawie łysego mężczyznę w jego wieku o szarej, drobnej i jakby skurczonej twarzy, bardzo przypominającej jakąś inną twarz; mężczyzna o ciemnej twarzy leżący na plecach z zaklejonymi ustami i ciałem związanym liną - od nóg do klatki piersiowej; chłopak z boiska piłkarskiego - z pomarszczoną twarzą. Ręka związanego mężczyzny była pokryta krwią - najwyraźniej młody agresywny piłkarz pracował palcami, teraz trzymając szydło w opuszczonej dłoni.

– Świetnie, demobilizacja – powiedział cicho nastolatek. - Spotkaj się - skinął na starszego - to jest mój brat Lyoshka.

Lyoshka spojrzał na swojego młodszego brata z wrogością.

Dlaczego go tu przyprowadziłeś?

- Przyniosłem to? Co jedziesz, Poker?... Przesiaduje u swojej shmara, u Maszki Niekrasowej. Widziałem go w ciągu dnia. Basurman - wskazał na związanego, - wrzasnął, gdy zapytałem o babcie, ta utknęła. Tułał się tu, pewnie czekając na swoją Maszę w krzakach... Czy jest tu coś niezrozumiałego...

– Ach – powiedział Poker. - Cóż, przepraszam bracie, wpadłem na coś złego. Masza więc czekała. A może zapomniałeś o czymś jeszcze, obywatelu? Basurman nie jest twoim korzeniem? Spojrzał na związanego mężczyznę.

– Sam o to prosisz, bracie – wtrącił młodszy, zapalając papierosa z zapałki. Na palcach miał krew, a papieros był poplamiony krwią. - Nos ciekawskiej Varvary został oderwany na targu. Wisisz mi więcej za piłkę nożną.

- Masza powiedziała mi, że czeka na tego wojownika z wojska. Poker zaśmiał się ochryple. - Rozpięła mi rozporek i sama o nim mówiła, fraera. To psychologia, prawda? Może wyobraziła sobie go na moim miejscu. Dick rozbierze je na części, te dziwki. Hej, demobilizacja, twoja biksa służyła mi przez cały tydzień. Codzienny. Arkadyich był mi winien dach i odrobiła odsetki. Arkadyich, odliczam, zdecydował, że pojedziemy się z nim spotkać. Cóż, później wyjaśniłem mu, kto do kogo poszedł. W przeciwnym razie stałby się bardziej dumny, członek Komsomołu. Poker zaśmiał się cicho. - Masza to dobra suka, ale poślubić takiego ...

Yura uderzyła go właśnie za te słowa. Pobił go nie za faceta, który miał zapieczętowane usta i szydło pod paznokcie, zaatakował bandytę za obrazę Marii - tej samej Marii, która mieszkała za oknem i nie miała więcej niż osiemnaście lat.

Ona też mi służyła.

Młodszy wciąż wypowiadał te słowa, a pięść Yury wbijała się już w kość policzkową Pokera. Twarz Lyoshy, nieco oszołomiona, odwróciła się lekko, jakby chcąc lepiej przyjrzeć się wrogowi, a pięść trafiła go w nos. Wiedząc, co dalej, Yura przesunął bandytę pod brzuch lewą ręką, a następnie, goniąc ramię całym ciałem, prawą od dołu przeciął mu szczękę.

Lyosha zniknął z pola widzenia. A potem coś na chwilę błysnęło w powietrzu. Gdzieś w dole i z boku błysnęła zaklęta, zmrożonymi oczami twarz brata Łyoszki, tracąc wyrazistość w ruchu. Yura nigdy nie poznała jego imienia.

Suche usta na zamazanej, pomarszczonej twarzy poruszyły się, ale Yura nie usłyszała ani słowa. Wszystkie dźwięki tego świata nagle zniknęły, jakby zostały wyłączone.

Coś zostało wyciągnięte z Yury, mocno w nim utkwiło. Jak wtyczka z gniazdka. Na chwilę obraz się rozjaśnił: chłopak o wykrzywionej twarzy, z otwartymi ustami, dłonią, bielonymi palcami, zaciśniętymi na rękojeści noża, z którego kapały czerwone krople.

Nogi Juri drżały i ugięły się, topole cofnęły się, a bzy przewróciły się. Jura nagle poczuł w dłoniach miękkie liście mleczu, a na plecach firmament ziemi. Jego wzrok przyciągnęło niebo. Dużo, dużo nieba.

To prawda, pomyślał.

Niebo pokrywały dwie ciemne postacie, ale Yura już ich nie widziała.
Autor:
16 komentarzy
Ad

Subskrybuj nasz kanał Telegram, regularnie dodatkowe informacje o operacji specjalnej na Ukrainie, duża ilość informacji, filmy, coś, co nie mieści się na stronie: https://t.me/topwar_official

informacja
Drogi Czytelniku, aby móc komentować publikację, musisz login.
  1. alekc73
    alekc73 23 lutego 2015 09:23
    +8
    Smutny Taki artykuł o wakacjach Masza jest teraz solidną kobietą biznesu. A romantycy pojawili się jako klasa.
    1. alleksSalut4507
      alleksSalut4507 24 lutego 2015 20:50
      +4
      i dlaczego - niestety prawda, tak mogło być. a jakie wakacje?- nie wróci. następnie .ro.v.n.o. wzbił się i nadal pędzi. i prawdopodobnie wakacje dla tych, którzy wtedy żyli, uważali, że to słuszne ...
    2. Komentarz został usunięty.
    3. gwiaździsta od południa
      gwiaździsta od południa 7 marca 2015 02:36
      0
      Tylko autor wnosi melancholię... Co, lubi pisać takie rzeczy, ze wszystkimi szczegółami? W ostatnim czasie tacy autorzy wzbudzają pewne podejrzenia…
  2. alekSASHKA-36
    alekSASHKA-36 23 lutego 2015 11:09
    +4
    I polubiłem to!
  3. leliki
    leliki 23 lutego 2015 11:58
    +2
    Yura miał pecha, przepraszam. Czekali na mnie, mama się później bardzo obraziła - dlaczego najpierw poszłam do siebie, a nie do domu.
  4. Onotolle
    Onotolle 23 lutego 2015 14:47
    +3
    Oleg, to pisane z serca, szacunek, ale to nie format.
    Może tutaj możemy otworzyć małą czytelnię/chatę?
    Napiszemy, co się da.
    1. Targowisko
      Targowisko 23 lutego 2015 15:08
      +3
      Cytat: Onotolle
      Oleg, to pisane z serca, szacunek, ale to nie format.
      Może tutaj możemy otworzyć małą czytelnię/chatę?
      Napiszemy, co się da.


      Rodzaj „nieformatowania”, tak. To ta sama historia. Ale on jest konkurencyjny, z forum. Przeczytali, zostawili recenzje, zagłosowali na to.
      Jest już czytelnia: na forum iw dziale „Opowieści”. Myślę, że niewiele osób będzie czytać dzieła literackie.
      1. zamieć
        zamieć 23 lutego 2015 17:02
        +6
        Oleg, zwycięzca tego konkursu, pisze do Ciebie. Bardzo mi się podobało i głosowałem na Ciebie. LITERATURA zawsze będzie czytana. Wesołych Świąt!
        1. Targowisko
          Targowisko 24 lutego 2015 05:40
          +1
          Cytat z Blizarta
          Oleg, zwycięzca tego konkursu, pisze do Ciebie. Bardzo mi się podobało i głosowałem na Ciebie. LITERATURA zawsze będzie czytana. Wesołych Świąt!

          Bardzo dziękujemy za uwagę i głosowanie! Z Twoją przeszłością!
  5. Onotolle
    Onotolle 23 lutego 2015 18:28
    +1
    Cytat od Marta.
    Myślę, że niewiele osób będzie czytać dzieła literackie.

    Oleg, trudno przypisywać twoją historię do opowiadań, ale dramaturgii, dlatego mówiłem o salonie literackim. Mam teraz pamiętnik weterana wojen czeczeńskich.Prawdziwa prawda życia.Kiedy go czytałem, gardło mi ścisnęło.
    1. Targowisko
      Targowisko 24 lutego 2015 05:44
      +1
      Cytat: Onotolle
      Oleg, trudno jest przypisać twoją historię do opowieści.

      Oczywiście, co to za „bajka”… To jest proza ​​(tutaj tutaj Możesz przeczytać więcej, jeśli jesteś zainteresowany.) Ale nie ma innych odpowiednich sekcji na „VO”. W sprawie publikacji prosimy o kontakt z administratorem Vadim Smirnov. Tutaj nic nie decyduję. Wiem tylko, że czytelnicy serwisu mogą swobodnie zamieszczać swoje materiały na forum. Ale tylko bez matek i innych zabronionych rzeczy.
  6. Vikmay16
    Vikmay16 23 lutego 2015 22:30
    0
    Niezła historia. O życiach okaleczonych przez pierestrojkę, ale bardziej żal mi przyszłych pokoleń!
    1. Targowisko
      Targowisko 24 lutego 2015 05:45
      0
      Cytat z Vikmay16
      Niezła historia. O życiach okaleczonych przez pierestrojkę, ale bardziej żal mi przyszłych pokoleń!

      Dziękuję Ci! Tak, słusznie zauważyłem.
  7. Lanca
    Lanca 23 lutego 2015 22:59
    -2
    Odpady domowe pierestrojki. A to dopiero trzecie miejsce. Strach pomyśleć o pierwszym ...))
  8. TOPÓR
    TOPÓR 24 lutego 2015 03:20
    -2
    Smark... Wanilia...))))
  9. mordwin 3
    mordwin 3 28 marca 2015 13:38
    +2
    Kolega przyjechał do domu na wakacje, pojechał do swojego, a tam siedzi chrzan, czyta gazetę.